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domingo, junio 28
sábado, junio 13
A CARLOS BAUDELAIRE
Decrépito el ambiente. La miserable estancia
La carne adolescente. Precocidad macabra;
El vicio, su enfermizo placer. Carnal deseo
en decadencia sacra. Perversión en desdicha
Farsante, lastimosa, dolorosa pobreza
enriquecida. Nace loco, áspero y amargo
el temblor del mal en competencia con la risa
del llanto. La palabra... Locura simulada
o el desequilibrio de la inadaptada vida
del poeta. "Herencia dolorosa" del destino
Trovador de clisés, en el Riche, sin corbata
tomándose el café. Mientras se rompe un cristal
lo ha roto él, ha sido el placer de sentirse ocioso
en desmedida. La vida es "de bellos colores"
malheridos. Goces raros de su fantasía
Mujeres enanas, gigantes, mugrientas, feas
El mal es su sadismo y así lo manifiesta.
Sus haschischs, sus bebidas, sus mujeres impúdicas
y en sus opios de versos las palabras heridas
de horizontes, de sueños, de turbulentos vértigos
Soledad aguda del Amor. ¡Oh! gozo eterno
En su oído está Poe, Wagner, Musset y Goya
el bien florece. Ya el mal se aleja en la "sonrisa
amarilla" de lo amargo. Mi poeta llora
el Amor lo ha engañado. Pero a mi me queda
su Palabra en Namur...En la iglesia de Saint Loup
en el confesionario donde aún se escuda el mal...
de sus muchos amores, heridos, fracasados.
©Julie Sopetrán
Comparto con vosotros este poema publicado en la Revista número 7 de Salto al Reverso pg. 39. Una revista que recomiendo para su lectura, y también porque podéis publicar en ella. Merece la pena.
martes, junio 9
jueves, junio 4
SE FUE LA PRIMAVERA
Los árboles se secan y no
puedo
no puedo remediar esta
condena;
clamo, grito, la muerte me
enajena
y este llanto que sangra
es calma y miedo.
El árbol de mis huertos,
del hayedo
quiero reír la flor con
tanta pena;
que al mirarla de lluvia
se me llena
el alma que suspira en su remedo.
Triste paisaje de la
primavera:
los árboles se mueren,
están secos,
el laurel, los olivos, los
frutales,
los trigos, las cebadas,
la rivera
busco pozos, arroyos,
recovecos
suspiros de humedad o
manantiales.
©Julie Sopetrán
domingo, mayo 24
CASTILLOS EN LA ARENA (Cuento)
El mar había guardado
los peces en las nubes del atardecer
tenía sueño el agua y las algas extendían sus brazos perezosas.
El niño construía castillos
de arena frente a los ojos azules de su padre.
El niño soñaba con
todas las madres que no tenía.
El niño disparaba
lágrimas desde las almenas.
Mataba medusas que
picaban los pies a la costumbre.
El sol abría su boca
rosada entre nubes amarillas
y un arrebato de
nostalgia quebró los cimientos
en la humedad
solitaria.
El padre del niño
conversaba con el perro de Laura
el niño recogió las
palabras de su padre
y las guardó en la Torre del Homenaje
todos esperaban la siguiente ola...
©Julie Sopetrán
lunes, mayo 18
ARROBA-MIENTO
soplo dorado nuestro aliento
un baile febril danza
en el contorno de las almendras verdes
nacen aromas en suspiros
sonríe la noche
la desnudez emana oro en la caricia
un susurro, apenas voz, despliega sus alas
entre la mágica arquitectura de los perfiles
un destello marca el camino de los besos
compás es la pasión
el movimiento ensancha el río
en la cautela
el tacto canta
la luna entretiene a la lechuza de Minerva
la muerte recrea estrofas, huye
desaparece entre los ojos de los que vigilan
ya nada importa
la bravura del leopardo nos protege
nuestra piel es jardín
tus gestos iluminan
mi noche
©Julie Sopetrán
miércoles, mayo 6
sábado, abril 25
LAS FLORES DEL ALMENDRO
Mientras brota el almendro las flores en el huerto
en otras tierras, fuegos, destruyen, desamparan;
hay un hombre que llora mientras, los otros aran
y todos son hermanos del vergel y el desierto.
Muchos son los que siembran: desorden, desconcierto
Verdades nos reúnen, razones nos amparan
la pasión acelera dolores que separan
y proclamamos vida para un mundo ya muerto.
Flor de almendro: tu savia rosada, blanca, amarga
me puede la tristeza donde no quiero verme
donde acaso la tarde quema su sangre en miel
Es un inquieto vaho que me oprime y me embarga
la belleza del árbol me ofrece su alma inerme
lo mismo que esos niños... flores de guerra cruel.
©Julie Sopetrán
viernes, abril 17
ANTIPOEMA
Photo: Sarolta
He muerto de abandono total.
Nadie quiso leerme.
Y cuando me leían sólo
me dedicaban peros, feos, cribas,
zarandeos y mortificaciones.
zarandeos y mortificaciones.
Es muy tarde para
enmiendas y remiendos.
Crecí entre palabras
pero me daba corte crecer.
Nunca me han gustado los
retoques o las justificaciones
por eso me he quedado
entre medias tintas y sin zapatos.
Os confieso que aspiré a
ser un buen poema
pero por más que me
sacrificaba contando las sílabas...
Siempre se me quedaban
cortas o largas, no tenía medida
y decidí desmelenarme.
Nunca me importaron las
normas ni las reformas.
Me enamoré de los ripios
así que me azotaron los
críticos.
Y decidí ser yo mismo
sin alteraciones
Fui de rima en rima, de
corrosión en corrosión, de costumbre en costumbre
y se apoderó de mi el
vicio.
Terminé hablando en
romance descuidado
y me convertí en un
poema supersticioso.
Me dio por escribir a
oscuras y bajo palio
por eso no me ha leído
nadie
quise llegar a la cumbre
desde la picota
quise ser sabio y me
quedé en zoquete muy al borde del vértigo.
He muerto de soledad
porque las manos de mi
poeta me abandonaron.
Y ni siquiera hizo el
amor conmigo.
Recuerdo que me escribió
con la mano izquierda
así que me quedé para
vestir santos
entre los lugares comunes
pues ni siquiera una
"décima" se enamoró de mi.
Nunca descansaré en paz.
Y a pesar de mi muerte,
desde el más allá aspiro todavía a ser un buen soneto.
Me quedé en antipoema
con muletas,
porque tuve una terrible
caída subiendo escaleras hacia la fama.
El golpe fue tan fuerte
que al oírlo, Los
Beatles, crearon "Yesterday"
Os diré que gracias a
mí,
la lógica es venerada
por todas las musas del Olimpo.
Y claro como nunca tuve
mucho que decir
me dejaron muerto entre
musarañas libres y contrahechas.
Aquí descansan mis
palabras
hasta la próxima
reencarnación.
Este antipoema que aún
soy
ha dejado escrito en su
testamento a los poetas compasivos:
que la vida sigue
y aunque escribir sea
hacer el amor con la nada
y además de eso, quedarte
arruinado y sin palabras,
que es lo peor que le puede pasar a un poema como yo,
además de no tener lectores...
Pues eso, que después de muerto,
busco poeta, lo espero, que se acerque a mis tinieblas,
y me saque de la tumba lo antes posible.
Tal vez, todavía tenga arreglo.
además de no tener lectores...
Pues eso, que después de muerto,
busco poeta, lo espero, que se acerque a mis tinieblas,
y me saque de la tumba lo antes posible.
Tal vez, todavía tenga arreglo.
©Julie Sopetrán
sábado, abril 4
LO EXTRAÑO
Va
Con el sol pegado al pecho
Los pasos colgados en el
hombro
La lejanía del asombro en
el entrecejo
La desolación en la
garganta
Lo extraño, lo
extravagante entre los dedos
Es Meursault
Viene
De dar la vuelta al mundo
en miedo
Como si el espacio tuviera
la culpa de estar vivo
O el aire se adentrara en los
brazos exóticos
Para resucitarnos
Es
La noche que borra las
nubes en la niebla
El que siembra lo extraño
Y nos sentimos vivir sin
prórroga
En encuentro
Amor
Se reúnen los astros en los
labios
El nódulo se deshace en
espumas de mar en calma
Nuestro piélago de agua
dulce
Predilección
Montaña
Realidad que ausenta mundos
Y nos transforma.
©Julie Sopetrán
jueves, marzo 26
CONFIESO
Confieso...
..que celebro la vida a cada instante
como si fuera eterna la aventura
un brindis al amor y esta locura
de crear una estrella itinerante
Siento que la sonrisa es elegante
que la dicha se encuentra en la ternura
allí donde el amor crece y madura
floreciendo en su tacto lo integrante
Gozo, admiro, acaricio, soy gemido
y palpito el silencio en cielo raso
y me bebo la pena sólo en besos
Comparto lo que doy, soy lo que pido
y asumo la victoria en el fracaso
y me guardo el pecado entre los huesos.
©Julie Sopetrán
domingo, marzo 15
REBELDE
Fotografía de Sarolta Bán
La repetición plagia los hábitos
y el uso devora habilidades
Me desa_rreglo para salir de la conducta
desmeleno la imagen
rasgo el método
y hago rito el caos para vestirme de vicios
Me posee el albedrío tan desacostumbrado
a lo infrecuente
Soy oveja que lee en soledad de pastos
Me seduce la idea de vagar el fuero
de trasnochar el modo
y de hacer carrerilla de a pié suelto
lo sacramental
Me retengo
para no enflaquecer.
©Julie Sopetrán
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soledad
sábado, marzo 7
EN-TORNO
Las lomas están secas
y me dejo llevar por el viento
entre el polvo de las cañadas
Las ruinas de un castillo al fondo
los pequeños olivos
y el marrón, casi sangre, de la tierra
nombra el paisaje...
Papeles arrugados
transitan las mazmorras
juega el viento al tris tras en la celda
donde se quedan apilados en los rincones oscuros
de la decadencia
El monte bajo, recoge mis pisadas casi grises
las dibuja con fuego
y aquello que parece un espejo
es tan sólo una sombra
pisoteada por los lobos
O tal vez son rescoldos de ave fénix
recostada
en el regazo marchito de la tierra
donde se evaporan las lágrimas
Mientras transito
el sol sonríe, la luna llora
y los caminos
desdibujan sus márgenes.
©Julie Sopetrán
sábado, febrero 21
EL ETER
Hoy me visto de amor
salgo a la calle
luce embeleso el cuerpo
Ropa interior la esencia
de tus manos
y el gozo de estar viva
entre la tibieza
de la gente
Nadie sabe de ti, de mi
de este placer de ánfora en las manos
que parece vacía y está llena
del aire de los dioses
Voy vestida de ti
los jardines florecen en invierno
la luz se agranda
sólo los niños saben que te amo
La inocencia
me desnuda el alma
transmuta movimiento
en Poesía.
©Julie Sopetrán
jueves, febrero 12
ALLÍ...
La niebla cubre nuestros cuerpos
entre tus dedos grises
los míos tejen risas
de palabras libres
que se miran de frente
entre la música
del aire
Escuchamos silencio
Nuestros cuerpos
nacen musgo
de árboles heridos
por el hielo
por el hielo
o por la ausencia
del verbo
en la caricia
Somos pájaros
que se aman
buscando el Paraíso
o algún lugar sin plásticos
Añoramos la pureza del mar
o un soplo inocente de la tierra
que amarre
nuestro beso.
©Julie Sopetrán
Etiquetas:
Allí,
amor,
árboles,
AUSENCIA,
aves,
Besos,
By John Matzick,
cuerpos,
esclavitud,
libertad,
mar,
niebla,
PALABRAS,
Poemas Julie Sopetrán,
Tierra
jueves, febrero 5
HAIKUS
Lluvia
Me llueves dentro
Voy vestida de tí
y soy tu llanto.
Nieve
Nievas candor
en mis ojos nublados
soy tu paisaje.
Foto: Fernando Cano
Viento
Me llevas lejos
en vendaval de sueños
a tu morada.
Frío
Mi cuerpo tiembla
el frío de mis labios
arde en tus brazos.
Invierno
Porque es invierno
tengo el invernadero
lleno de flores.
©Julie Sopetrán
lunes, enero 26
ENTREDICHO
Quería decirte algo
que no me atrevo a decir;
te lo diré en el silencio
sin que me puedas oír.
Digo, digo y, digo bien
pero no, no te lo digo;
pero no, no te lo digo;
no te vayas a creer
lo que al decirte me
obligo.
Que te digo y no te digo
y parece lo contrario;
y parece lo contrario;
y aunque te lo estoy
diciendo
decirlo... no tiene horario.
Te lo diré si me dices
decirlo... no tiene horario.
Te lo diré si me dices
que adivinas el mensaje;
que por ir en verso tiene
lo mejor de mi lenguaje.
Mira que ya te lo he dicho
y como soy muy constante;
pues te lo vuelvo a decir
antes que muera el instante.
lo mejor de mi lenguaje.
Mira que ya te lo he dicho
y como soy muy constante;
pues te lo vuelvo a decir
antes que muera el instante.
Claro que ya te lo expreso
lo que te quiero contar;
si te tapas los oídos
no lo podrás escuchar.
Firmo y me afirmo en lo dicho
porque el asunto es muy
serio:
y te lo quiero decir
antes de irme al
cementerio.
Escucha, escucha en bajito
que para mentir no valgo;
que para mentir no valgo;
y es que quería decirte...
¿Quería decirte algo?
©Julie Sopetrán
Etiquetas:
dECIRTE ALGO,
Digo digo,
El entredicho,
Lo dicho,
Lo que estoy diciendo,
Lo que no digo,
Poemas Julie Sopetrán,
Ya te digo
domingo, enero 25
SILVAS
Es una lluvia suave,
acariciante
como un Beso llorando
entre la bruma
se adentra por el bosque
de los tilos
en busca del latido
enamorado.
El Beso es la silueta
que camina entre el musgo
de los robles:
aliento de poeta
en un marco de helechos y
de fresnos.
Un Beso entre los miedos
del silencio
latido anacoreta.
Sus pies recrean música
sobre el mantillo seco del
terreno
chocan contra las piñas
del abeto
en la dermis concreta
y se adentran cual lluvia
por el cuerpo.
El Beso, rezagado, va
escondiendo
los ojos del Amor en su
chaqueta.
El sol deja en sus labios
la ternura
allí el sentido tiembla
porque una luz secreta
va anudando placer en la
abertura
donde culmina el tacto.
©Julie Sopetrán
lunes, enero 19
lunes, enero 12
viernes, enero 9
lunes, enero 5
NOTICIA
Burbuja de la noche
temblor de un rosa claro
en la mirada
la estrella desde lo alto
va marcando los pasos a lo
eterno.
Cargados de ilusiones
cambiaron tres camellos
por tres burros
los asnos espantados
obedecieron la orden del
susurro.
Melchor con su sonrisa
celebra impresionado al tal Platero
y con mínimo ahínco
nos hace más afable el mes
de enero.
Gaspar que es el más serio
le cae el sobresalto por
sorpresa
turbado en la cabriola
observa que el obsequio se
procesa
Y Baltasar sonríe
el burrito rebuzna con más
ganas
y sus patas se alteran
dejando su regalo en la
ventana.
Así pasan los Reyes
cambiaron tres camellos
por tres burros
porque de esta manera
los pollinos en paro
tienen curro.
Y esto ha sido noticia
pero nadie ha leído en los
regalos
que fueron repartidos
desde lomos de rucios y
sin palos.
Burbuja de la noche
temblor de un rosa claro
en la mirada
la estrella desde lo alto
va marcando los pasos a lo
eterno.
©Julie Sopetrán
lunes, diciembre 15
NUBES QUE NO VAN A BELÉN
Villancico
Se siente la crisis
bajo nubes grises
Blanca está la calle
he salido a verla
Nos regalan perlas
las nubes del valle
Disfruto el detalle
que allí donde pises
son blancos los grises.
Porque es Nochebuena
resbalo en la nieve;
que el mundo se mueve
en torno a la cena
y yo siento pena
porque sólo guises
las nubes tan grises.
Reclamo las huellas
que borren el hielo;
que traigan del cielo
un maná de estrellas
Y sean aquellas
panes con anises
que acaben la crisis.
Perlas, panecillos
un mundo más justo;
que devuelva el gusto
a nuestros bolsillos.
¡Que canten los grillos!
Y ya no divises
las nubes, tan grises...
©Julie Sopetrán
domingo, diciembre 7
TESIS
Nazco en cualquier parte
de este mundo que habito
No necesito cuna, sangre o raza
Soy ave de tierra adentro
De playa solitaria
De encuentros entre el mar y la tierra
Interpreto las lenguas de los michos que son dioses
El idioma del pobre, del desamparado
Del ignorante, de la locura que rodea mis pasos
Soy gato arañando paredes de madera
juego de dos y más sobre la nada
Y no, no quiero que me lleven los vientos engañosos
de los grandes o pequeños poderes ocultos
Porque una belleza autónoma me corteja
en cualquier parte donde nazco
cada mañana, cada noche, en cada beso
allí donde el Amor me enseña el habla de los versos
pasión inevitable donde anido
donde araño inocente las tablas y los muros
Todo fuera de mi son herencias
Todo dentro de mi
es Libertad.
©Julie Sopetrán
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