LAS FLORES DEL ALMENDRO

Mientras brota el almendro las flores en el huerto

en otras tierras, fuegos, destruyen, desamparan;

hay un hombre que llora mientras, los otros aran

y todos son hermanos del vergel y el desierto.

Muchos son los que siembran: desorden, desconcierto

Verdades nos reúnen, razones nos amparan

la pasión acelera dolores que separan

y proclamamos vida para un mundo ya muerto.

Flor de almendro: tu savia rosada, blanca, amarga

me puede la tristeza donde no quiero verme

donde acaso la tarde quema su sangre en miel

Es un inquieto vaho que me oprime y me embarga

la belleza del árbol me ofrece su alma inerme

lo mismo que esos niños... flores de guerra cruel.

©Julie Sopetrán

ANTIPOEMA

Photo: Sarolta

  He muerto de abandono total. Nadie quiso leerme.

  Y cuando me leían sólo me dedicaban peros, feos, cribas,
  zarandeos y mortificaciones.

  Es muy tarde para enmiendas y remiendos.

  Crecí entre palabras pero me daba corte crecer.

  Nunca me han gustado los retoques o las justificaciones

  por eso me he quedado entre medias tintas y sin zapatos.

  Os confieso que aspiré a ser un buen poema

  pero por más que me sacrificaba contando las sílabas...

  Siempre se me quedaban cortas o largas, no tenía medida

  y decidí desmelenarme.

  Nunca me importaron las normas ni las reformas.

  Me enamoré de los ripios

  así que me azotaron los críticos.

  Y decidí ser yo mismo sin alteraciones

  Fui de rima en rima, de corrosión en corrosión, de costumbre en costumbre

  y se apoderó de mi el vicio.

  Terminé hablando en romance descuidado

  y me convertí en un poema supersticioso.

  Me dio por escribir a oscuras y bajo palio

  por eso no me ha leído nadie

  quise llegar a la cumbre desde la picota 

  quise ser sabio y me quedé en zoquete muy al borde del vértigo.

  He muerto de soledad

  porque las manos de mi poeta me abandonaron.

  Y ni siquiera hizo el amor conmigo.

  Recuerdo que me escribió con la mano izquierda 

  así que me quedé para vestir santos

  entre los lugares comunes

  pues ni siquiera una "décima" se enamoró de mi.

  Nunca descansaré en paz.

  Y a pesar de mi muerte, desde el más allá aspiro todavía a ser un buen soneto.

  Me quedé en antipoema con muletas,

  porque tuve una terrible caída subiendo escaleras hacia la fama.

  El golpe fue tan fuerte

  que al oírlo, Los Beatles, crearon "Yesterday"

  Os diré que gracias a mí,

  la lógica es venerada por todas las musas del Olimpo.

  Y claro como nunca tuve mucho que decir 

  me dejaron muerto entre musarañas libres y contrahechas.

  Aquí descansan mis palabras

  hasta la próxima reencarnación.

  Este antipoema que aún soy

  ha dejado escrito en su testamento a los poetas compasivos:

  que la vida sigue

  y aunque escribir sea hacer el amor con la nada

  y además de eso, quedarte arruinado y sin palabras,

  que es lo peor que le puede pasar a un poema como yo,
  además de no tener lectores...
  Pues eso, que después de muerto,
  busco poeta, lo espero, que se acerque a mis tinieblas,
  y me saque de la tumba lo antes posible.
  Tal vez, todavía tenga arreglo.

 

  ©Julie Sopetrán

LO EXTRAÑO

Va

Con el sol pegado al pecho

Los pasos colgados en el hombro

La lejanía del asombro en el entrecejo

La desolación en la garganta

Lo extraño, lo extravagante entre los dedos

Es Meursault

Viene

De dar la vuelta al mundo en miedo

Como si el espacio tuviera la culpa de estar vivo

O el aire se adentrara en los brazos exóticos

Para resucitarnos

Es

La noche que borra las nubes en la niebla

El que siembra lo extraño

Y nos sentimos vivir sin prórroga

En encuentro

Amor

Se reúnen los astros en los labios

El nódulo se deshace en espumas de mar en calma

Nuestro piélago de agua dulce

Predilección

Montaña

Realidad que ausenta mundos

Y nos transforma.

©Julie Sopetrán