EL PASTOR

 

https://lidiacastronavas.wordpress.com/2020/10/01/escribir-jugando-octubre-3/

 

Su bastón tiene un extremo curvo, sin él no podría seguir el camino, ni apoyarse para descansar, ni levantarlo para indicar a los perros la vigilancia de las más descarriadas ovejas. Tampoco hubiera podido poner orden en su rebaño, ni transitar las cañadas o atravesar barbechos en busca de agua y pastos. Sin su vara, Jesús, no sería pastor. Pero hoy está triste, se le caen las lágrimas al suelo, mientras escucha el canto de los pájaros sentado bajo un árbol. Su padre ha vendido el rebaño. No es rentable. Hoy es su último día de pastoreo.

(99 palabras sin el título)

Julie Sopetrán

-Con este pequeño micro, participo este mes de Octubre en Escribir Jugando. Animo a mis lectores a que participen en próximos meses.

https://lidiacastronavas.wordpress.com/2020/10/01/escribir-jugando-octubre-3/

LA COLETAS Y EL BIGOTES (Calaverita)

 

Foto: Mary J. Andrade

Para cantar a los muertos
han llegado al panteón,
ella se ha puesto un rebozo
azulito y de ocasión...
Él un poncho de colores
con sombrero de alas anchas;
y su guitarra que toca
todito lo que te plazca.
Lo hermoso de esta pareja
es el bigote y las trenzas;
mechones muy necesarios
para ensamblar las cabezas.
Van a cantarle a La Flaca
romanzas de su poblado;
que se ha quedado vacío
porque ella lo ha visitado.
Le solicitan que vuelva
y viva allí para siempre;
sola entre ruinas que un día
fue hogar de supervivientes.
Ojalá que las canciones
la espanten a esos lugares;
y los humanos podamos
caminar por otras calles.
Sin miedo a que nos arrase
esta Flaca tan mortuoria,
que te puede reducir
a siniestra ceremonia.
¡Ay! que por mucho que canten
Coletitas y Bigote,
el miedo no me lo quitan
ni de día, ni de noche.

©Julie Sopetrán

 https://www.dayofthedead.com/about-mary-andrade/

http://magiasdemexico-julie.blogspot.com/

UN PASEO DE OTOÑO

 

El silencio hace sendero
entre las hojas caídas de los chopos
Escucho mis pasos. Casi llueve
o es la niebla que cruza hacia el arroyo

Las piedras del camino lloran
son los hitos que definen los límites
Respiro hondo
Huele a tierra mojada
Un alboroto de grullas dibuja tiempos
van hacia el sur sus vuelos, obedecen al clima
dejando su gruir en el aire…

Todo y nadie en la senda:
las hojas, la leña caída, el corzo
que se aleja asustado…
Y parece que no hubiera más nada
que el silencio.

Mis pasos… corroboran la paz
de las ausencias.

 

©Julie Sopetrán

ANTIPOEMA

Allí en lo más hondo del mar
juegan, las manos
con el humo
de todos los cadáveres
quemados entre las algas
ellos, ya no pueden juzgarnos
sigue
sigue cortando la noche con los labios
hasta que tu ojo se funda con el tiempo
y la mirada sea ola
y el beso destruya los monstruos
que acechan el silencio
quieren beberse nuestra sangre
galopa tus caballos por los fondos marinos
y atraviesa el espejo como Alicia
ese que da a los páramos abiertos
allí donde no hay puertas
y las esquinas tienen alas
y el polvo se ha petrificado
entre las piedras que ríen versos
de tus manos ya libres
mira la nieve,  el sol de madrugada
los muertos ya se han ido
y las trampas son para las liebres
que corren nuestro sueño
entre los tulipanes
de ese jardín perdido
mira como los rayos mueven
los dedos de tus manos
juguemos a las luces
del poema
para que no se pierdan
esos números ocultos
de la música.

©Julie Sopetrán

FLOR DE SILENCIO

FLOR DE SILENCIO

Octava rima

Es una flor que muere en el olvido
y nadie escucha el eco de su llanto
porque queda el silencio consumido...
Sólo la luna, la convierte en canto.

Es la canción que ensalza lo vivido
y cubre la mañana con su manto
de silenciosa música divina
que a la par me consuela y reanima.

©Julie Sopetrán

A LA SAZÓN DEL VIENTO

A LA SAZÓN DEL VIENTO

Me duele tu tristeza, tu dolor me contagia

y aunque no me lo digas a solas te presiento;

mis sueños se deshacen en la flor de tu aliento:

pajarillo salvaje que canta la nostalgia.

Su canto es como un réquiem que todo lo presagia

revuela en esa fibra del puro sentimiento

que pena y llora a solas, a la sazón del viento
entre los aguaceros que transitan la magia.                                                  

La lluvia en nuestros ojos cala el valle fecundo

retornamos al hueco de la insondable cueva:

paraísos, desiertos, en locura de mundos...

La congoja es el eco que más lejos nos lleva

nos pierde en las alturas, nos hunde en lo profundo:

es el dolor de Adán... y la tristeza de Eva.

©Julie Sopetrán

NADA ES IGUAL...

Como cuando era niña
jugando con mis cosas
retorno a ser la misma
el tiempo es nada
un círculo de instantes
un puñado de rosas
encima de la mesa
marchitadas...

Como cuando era niña
palpita el Universo
en la infinita luz
de tu mirada
y en los pétalos secos
con sus colores pálidos
aún percibo el olor
de las palabras...

Como cuando era niña

juguetes de la risa
en las transformaciones
sueños del alma
todo revuela al paso
vaivén de mariposa
en el dulce silencio
que es morada...

Como cuando era niña

jugando a ser mujer
estrenando esas horas

que no pasan
laberinto en el centro
de las ambigüedades...
donde estaba la niña
ya no hay nada.

©Julie Sopetrán

AL ALBA

¿Quién de la noche se salva?

          El alba.

¿Qué se advierte en su quietud?

          La luz

Cuando un poeta la mira

          Se Inspira…

Porque al mirarla transpira

el brillo del universo,

para dejar en el verso

un alba de luz que inspira.

©Julie Sopetrán

COPIA

Copia la mosca el vuelo de la abeja
copia la nube de la blanca nieve
y copia el fuego al Sol
y el agua al viento y las horas al tiempo
y las palabras copian de los muertos
y los colores copian de las flores
y copia la amapola de la sangre
y el picaflor del ruiseñor la forma,
los pinos de los cedros,
los sueños de las aves,
las mariposas copian
el danzar de las olas
y copia el arroyuelo de las venas
y el llanto copia al llanto de los mares.
Copian las azucenas la pureza
y las rosas el rubro de la tarde,
copian el Poeta y el Pintor
y el Alfarero el Arte.
Copia un verbo a otro verbo.
una mano a otra mano,
un aliento a otro aliento
y copia el beso a la llama cuando arde.
Copia el paso del ritmo,
las voces del sonido,
la risa de los pájaros,
copia la muerte al árido esqueleto
y es un plagio de Sol la margarita
y una reproducción de cielo el mar.
Mi cuerpo es la barquilla
o el arado romano
arrinconado en el barroso surco.
Es réplica el amor de la alegría,
de ocaso y flor la tarde es testimonio.
Lluvia, lágrima y tragaluz en calco
son copia del dolor.
Todo es copia: hasta el Alma
que pareciera liberada en forma
y oculta en fantasía.
Ella es copia sagrada
y aún más, fotografía,
de esa Suprema Luz que nos hermana
en tiempo, espacio y vida. 

  

©Julie Sopetrán

De mi libro: Silvas de mi selva en ocaso

https://eltiempohabitado.blog/silvas-de-mi-selva-en-ocaso/

HOY ES ALLÍ (Semitonos)

Hoy palpita perfumes
el corazón del aire

recuerdos que se pierden
palabras que se olvidan
emociones que arden
entre sueños que vuelan
bajo el árbol

Hoy todo está en silencio
menos la poesía
donde ensayan las horas
dulces tonalidades
delasolré

Inicio de nostalgias
o el comienzo de las ilusiones
un eco entre dos tonos: me fa si do
o la supervivencia del suspiro
entonando el amor.

Allí, desde el murmullo de la fuente
las golondrinas cantan

Y en un descuido de la inadvertencia
las musas hablan.


 ©Julie Sopetrán