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miércoles, mayo 6
sábado, abril 25
LAS FLORES DEL ALMENDRO
Mientras brota el almendro las flores en el huerto
en otras tierras, fuegos, destruyen, desamparan;
hay un hombre que llora mientras, los otros aran
y todos son hermanos del vergel y el desierto.
Muchos son los que siembran: desorden, desconcierto
Verdades nos reúnen, razones nos amparan
la pasión acelera dolores que separan
y proclamamos vida para un mundo ya muerto.
Flor de almendro: tu savia rosada, blanca, amarga
me puede la tristeza donde no quiero verme
donde acaso la tarde quema su sangre en miel
Es un inquieto vaho que me oprime y me embarga
la belleza del árbol me ofrece su alma inerme
lo mismo que esos niños... flores de guerra cruel.
©Julie Sopetrán
viernes, abril 17
ANTIPOEMA
Photo: Sarolta
He muerto de abandono total.
Nadie quiso leerme.
Y cuando me leían sólo
me dedicaban peros, feos, cribas,
zarandeos y mortificaciones.
zarandeos y mortificaciones.
Es muy tarde para
enmiendas y remiendos.
Crecí entre palabras
pero me daba corte crecer.
Nunca me han gustado los
retoques o las justificaciones
por eso me he quedado
entre medias tintas y sin zapatos.
Os confieso que aspiré a
ser un buen poema
pero por más que me
sacrificaba contando las sílabas...
Siempre se me quedaban
cortas o largas, no tenía medida
y decidí desmelenarme.
Nunca me importaron las
normas ni las reformas.
Me enamoré de los ripios
así que me azotaron los
críticos.
Y decidí ser yo mismo
sin alteraciones
Fui de rima en rima, de
corrosión en corrosión, de costumbre en costumbre
y se apoderó de mi el
vicio.
Terminé hablando en
romance descuidado
y me convertí en un
poema supersticioso.
Me dio por escribir a
oscuras y bajo palio
por eso no me ha leído
nadie
quise llegar a la cumbre
desde la picota
quise ser sabio y me
quedé en zoquete muy al borde del vértigo.
He muerto de soledad
porque las manos de mi
poeta me abandonaron.
Y ni siquiera hizo el
amor conmigo.
Recuerdo que me escribió
con la mano izquierda
así que me quedé para
vestir santos
entre los lugares comunes
pues ni siquiera una
"décima" se enamoró de mi.
Nunca descansaré en paz.
Y a pesar de mi muerte,
desde el más allá aspiro todavía a ser un buen soneto.
Me quedé en antipoema
con muletas,
porque tuve una terrible
caída subiendo escaleras hacia la fama.
El golpe fue tan fuerte
que al oírlo, Los
Beatles, crearon "Yesterday"
Os diré que gracias a
mí,
la lógica es venerada
por todas las musas del Olimpo.
Y claro como nunca tuve
mucho que decir
me dejaron muerto entre
musarañas libres y contrahechas.
Aquí descansan mis
palabras
hasta la próxima
reencarnación.
Este antipoema que aún
soy
ha dejado escrito en su
testamento a los poetas compasivos:
que la vida sigue
y aunque escribir sea
hacer el amor con la nada
y además de eso, quedarte
arruinado y sin palabras,
que es lo peor que le puede pasar a un poema como yo,
además de no tener lectores...
Pues eso, que después de muerto,
busco poeta, lo espero, que se acerque a mis tinieblas,
y me saque de la tumba lo antes posible.
Tal vez, todavía tenga arreglo.
además de no tener lectores...
Pues eso, que después de muerto,
busco poeta, lo espero, que se acerque a mis tinieblas,
y me saque de la tumba lo antes posible.
Tal vez, todavía tenga arreglo.
©Julie Sopetrán
sábado, abril 4
LO EXTRAÑO
Va
Con el sol pegado al pecho
Los pasos colgados en el
hombro
La lejanía del asombro en
el entrecejo
La desolación en la
garganta
Lo extraño, lo
extravagante entre los dedos
Es Meursault
Viene
De dar la vuelta al mundo
en miedo
Como si el espacio tuviera
la culpa de estar vivo
O el aire se adentrara en los
brazos exóticos
Para resucitarnos
Es
La noche que borra las
nubes en la niebla
El que siembra lo extraño
Y nos sentimos vivir sin
prórroga
En encuentro
Amor
Se reúnen los astros en los
labios
El nódulo se deshace en
espumas de mar en calma
Nuestro piélago de agua
dulce
Predilección
Montaña
Realidad que ausenta mundos
Y nos transforma.
©Julie Sopetrán
jueves, marzo 26
CONFIESO
Confieso...
..que celebro la vida a cada instante
como si fuera eterna la aventura
un brindis al amor y esta locura
de crear una estrella itinerante
Siento que la sonrisa es elegante
que la dicha se encuentra en la ternura
allí donde el amor crece y madura
floreciendo en su tacto lo integrante
Gozo, admiro, acaricio, soy gemido
y palpito el silencio en cielo raso
y me bebo la pena sólo en besos
Comparto lo que doy, soy lo que pido
y asumo la victoria en el fracaso
y me guardo el pecado entre los huesos.
©Julie Sopetrán
domingo, marzo 15
REBELDE
Fotografía de Sarolta Bán
La repetición plagia los hábitos
y el uso devora habilidades
Me desa_rreglo para salir de la conducta
desmeleno la imagen
rasgo el método
y hago rito el caos para vestirme de vicios
Me posee el albedrío tan desacostumbrado
a lo infrecuente
Soy oveja que lee en soledad de pastos
Me seduce la idea de vagar el fuero
de trasnochar el modo
y de hacer carrerilla de a pié suelto
lo sacramental
Me retengo
para no enflaquecer.
©Julie Sopetrán
Etiquetas:
caos,
Desarreglo,
diferencia,
Fotografía de Sarolta Bán,
libre albedrío,
oveja que lee,
poemas de julie sopetrán,
Rebelde,
soledad
sábado, marzo 7
EN-TORNO
Las lomas están secas
y me dejo llevar por el viento
entre el polvo de las cañadas
Las ruinas de un castillo al fondo
los pequeños olivos
y el marrón, casi sangre, de la tierra
nombra el paisaje...
Papeles arrugados
transitan las mazmorras
juega el viento al tris tras en la celda
donde se quedan apilados en los rincones oscuros
de la decadencia
El monte bajo, recoge mis pisadas casi grises
las dibuja con fuego
y aquello que parece un espejo
es tan sólo una sombra
pisoteada por los lobos
O tal vez son rescoldos de ave fénix
recostada
en el regazo marchito de la tierra
donde se evaporan las lágrimas
Mientras transito
el sol sonríe, la luna llora
y los caminos
desdibujan sus márgenes.
©Julie Sopetrán
sábado, febrero 21
EL ETER
Hoy me visto de amor
salgo a la calle
luce embeleso el cuerpo
Ropa interior la esencia
de tus manos
y el gozo de estar viva
entre la tibieza
de la gente
Nadie sabe de ti, de mi
de este placer de ánfora en las manos
que parece vacía y está llena
del aire de los dioses
Voy vestida de ti
los jardines florecen en invierno
la luz se agranda
sólo los niños saben que te amo
La inocencia
me desnuda el alma
transmuta movimiento
en Poesía.
©Julie Sopetrán
jueves, febrero 12
ALLÍ...
La niebla cubre nuestros cuerpos
entre tus dedos grises
los míos tejen risas
de palabras libres
que se miran de frente
entre la música
del aire
Escuchamos silencio
Nuestros cuerpos
nacen musgo
de árboles heridos
por el hielo
por el hielo
o por la ausencia
del verbo
en la caricia
Somos pájaros
que se aman
buscando el Paraíso
o algún lugar sin plásticos
Añoramos la pureza del mar
o un soplo inocente de la tierra
que amarre
nuestro beso.
©Julie Sopetrán
Etiquetas:
Allí,
amor,
árboles,
AUSENCIA,
aves,
Besos,
By John Matzick,
cuerpos,
esclavitud,
libertad,
mar,
niebla,
PALABRAS,
Poemas Julie Sopetrán,
Tierra
jueves, febrero 5
HAIKUS
Lluvia
Me llueves dentro
Voy vestida de tí
y soy tu llanto.
Nieve
Nievas candor
en mis ojos nublados
soy tu paisaje.
Foto: Fernando Cano
Viento
Me llevas lejos
en vendaval de sueños
a tu morada.
Frío
Mi cuerpo tiembla
el frío de mis labios
arde en tus brazos.
Invierno
Porque es invierno
tengo el invernadero
lleno de flores.
©Julie Sopetrán
lunes, enero 26
ENTREDICHO
Quería decirte algo
que no me atrevo a decir;
te lo diré en el silencio
sin que me puedas oír.
Digo, digo y, digo bien
pero no, no te lo digo;
pero no, no te lo digo;
no te vayas a creer
lo que al decirte me
obligo.
Que te digo y no te digo
y parece lo contrario;
y parece lo contrario;
y aunque te lo estoy
diciendo
decirlo... no tiene horario.
Te lo diré si me dices
decirlo... no tiene horario.
Te lo diré si me dices
que adivinas el mensaje;
que por ir en verso tiene
lo mejor de mi lenguaje.
Mira que ya te lo he dicho
y como soy muy constante;
pues te lo vuelvo a decir
antes que muera el instante.
lo mejor de mi lenguaje.
Mira que ya te lo he dicho
y como soy muy constante;
pues te lo vuelvo a decir
antes que muera el instante.
Claro que ya te lo expreso
lo que te quiero contar;
si te tapas los oídos
no lo podrás escuchar.
Firmo y me afirmo en lo dicho
porque el asunto es muy
serio:
y te lo quiero decir
antes de irme al
cementerio.
Escucha, escucha en bajito
que para mentir no valgo;
que para mentir no valgo;
y es que quería decirte...
¿Quería decirte algo?
©Julie Sopetrán
Etiquetas:
dECIRTE ALGO,
Digo digo,
El entredicho,
Lo dicho,
Lo que estoy diciendo,
Lo que no digo,
Poemas Julie Sopetrán,
Ya te digo
domingo, enero 25
SILVAS
Es una lluvia suave,
acariciante
como un Beso llorando
entre la bruma
se adentra por el bosque
de los tilos
en busca del latido
enamorado.
El Beso es la silueta
que camina entre el musgo
de los robles:
aliento de poeta
en un marco de helechos y
de fresnos.
Un Beso entre los miedos
del silencio
latido anacoreta.
Sus pies recrean música
sobre el mantillo seco del
terreno
chocan contra las piñas
del abeto
en la dermis concreta
y se adentran cual lluvia
por el cuerpo.
El Beso, rezagado, va
escondiendo
los ojos del Amor en su
chaqueta.
El sol deja en sus labios
la ternura
allí el sentido tiembla
porque una luz secreta
va anudando placer en la
abertura
donde culmina el tacto.
©Julie Sopetrán
lunes, enero 19
lunes, enero 12
viernes, enero 9
lunes, enero 5
NOTICIA
Burbuja de la noche
temblor de un rosa claro
en la mirada
la estrella desde lo alto
va marcando los pasos a lo
eterno.
Cargados de ilusiones
cambiaron tres camellos
por tres burros
los asnos espantados
obedecieron la orden del
susurro.
Melchor con su sonrisa
celebra impresionado al tal Platero
y con mínimo ahínco
nos hace más afable el mes
de enero.
Gaspar que es el más serio
le cae el sobresalto por
sorpresa
turbado en la cabriola
observa que el obsequio se
procesa
Y Baltasar sonríe
el burrito rebuzna con más
ganas
y sus patas se alteran
dejando su regalo en la
ventana.
Así pasan los Reyes
cambiaron tres camellos
por tres burros
porque de esta manera
los pollinos en paro
tienen curro.
Y esto ha sido noticia
pero nadie ha leído en los
regalos
que fueron repartidos
desde lomos de rucios y
sin palos.
Burbuja de la noche
temblor de un rosa claro
en la mirada
la estrella desde lo alto
va marcando los pasos a lo
eterno.
©Julie Sopetrán
lunes, diciembre 15
NUBES QUE NO VAN A BELÉN
Villancico
Se siente la crisis
bajo nubes grises
Blanca está la calle
he salido a verla
Nos regalan perlas
las nubes del valle
Disfruto el detalle
que allí donde pises
son blancos los grises.
Porque es Nochebuena
resbalo en la nieve;
que el mundo se mueve
en torno a la cena
y yo siento pena
porque sólo guises
las nubes tan grises.
Reclamo las huellas
que borren el hielo;
que traigan del cielo
un maná de estrellas
Y sean aquellas
panes con anises
que acaben la crisis.
Perlas, panecillos
un mundo más justo;
que devuelva el gusto
a nuestros bolsillos.
¡Que canten los grillos!
Y ya no divises
las nubes, tan grises...
©Julie Sopetrán
domingo, diciembre 7
TESIS
Nazco en cualquier parte
de este mundo que habito
No necesito cuna, sangre o raza
Soy ave de tierra adentro
De playa solitaria
De encuentros entre el mar y la tierra
Interpreto las lenguas de los michos que son dioses
El idioma del pobre, del desamparado
Del ignorante, de la locura que rodea mis pasos
Soy gato arañando paredes de madera
juego de dos y más sobre la nada
Y no, no quiero que me lleven los vientos engañosos
de los grandes o pequeños poderes ocultos
Porque una belleza autónoma me corteja
en cualquier parte donde nazco
cada mañana, cada noche, en cada beso
allí donde el Amor me enseña el habla de los versos
pasión inevitable donde anido
donde araño inocente las tablas y los muros
Todo fuera de mi son herencias
Todo dentro de mi
es Libertad.
©Julie Sopetrán
miércoles, diciembre 3
VUELOS
Los vientos de la tarde
me empujan a la orilla del acantilado
la espuma deja en la roca
un blando beso
burbuja
flor blanca de paisaje marino
Se me vienen los sueños
Un oasis de tierra
en desierto de agua
La dulce soledad
del instante
en la mirada
Me dejo llevar por las brisas
soy albatro
caigo en picado al fondo
busco, recojo
juego
y dejo en tu remanso:
caracolas.
©Julie Sopetrán
sábado, noviembre 22
domingo, noviembre 16
LA LEONA HERIDA
La leona herida (Bajorrelieve) Museo Británico
Buscan el agua fresca las heridas de flecha
está tocando fondo la sangre y los trofeos;
una queja en el aire traspasa sentimiento
y deja malherida la sombra de los años.
No hay manos que la curen en un campo de caza
la leona se arrastra por la sabana extensa;
se le quedan las garras hincadas al terreno
traspasada de flechas alza su rostro erguida.
Agonía en relieve. Cazadores salvajes
leona muerta en vida sin unción o palabra
su rugido es un llanto de ojeos y de acosos.
Su gemido me oprime desde todos los vientos:
horror, dolor, abuso, vocean los sentidos
su rugido es un llanto de ojeos y de acosos.
Su gemido me oprime desde todos los vientos:
horror, dolor, abuso, vocean los sentidos
la sangre en alabastro, delata al poderoso.
©Julie Sopetrán
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martes, noviembre 4
UN SUSPIRO OTOÑAL
Reposo las ideas en
pesebre de paja
como si me naciera la vida
en un establo;
parcela yerma en rito cual
barroco retablo
o un soplo a doble filo
cortado con navaja.
Se me rompe el suspiro
cuando al infierno baja
la ilusión, el deseo
quemado por el diablo;
fragancias, pensamientos:
delirio del vocablo
que disipa las sombras del
miedo en la mortaja.
Doble filo de un soplo que
bufa en los sentidos
cascada de azucenas por
las arterias rojas
que transforman en vuelos
el barro de los nidos.
Sollozos se me quedan allí
donde despojas
la esencia, llanto a
llanto, pensamientos caídos
entre las conjeturas que
revuelan las hojas.
©Julie Sopetrán
jueves, octubre 30
LA FLACA PRESUMIDA (Calaverita corta)
Foto: Julie Sopetrán - Guadalajara - Jalisco - México
La Flaca está que arrebata
huesos por todos los lados;
su porte un tanto alocado
Con su minifalda ingrata
tiene aires de literata...
Las botas altas y el rosa
parece una mariposa
que por la calle desliza
su retocada ceniza
que de tan fea, es hermosa.
©Julie Sopetrán
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martes, octubre 28
SOMBRA VIOLACEA
El silencio es la música de los poetas JS
Es la anchura, el desahogo, el cosmos
lo intermedio entre el caos y la distancia de tu boca
a la mía
donde sucede el fuego y se hacen posibles las formas
de la posibilidad
y no hay lapso ni ciclo, tan sólo rebeldía
en la recta de nuestra orientación
hacia el cenit
lejos, cerca, en aquel lugar surge nuestra morada
un palacio interior
en lo más alto de lo afable
allí, tu efigie me deleita
tu palabra me lacera el sentido
desmayan sombras las caricias
y en lo ideal del sueño
relajas en mis labios tu saliva
y no quieres volver
a ningún tiempo.
©Julie Sopetrán
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