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domingo, junio 28

FRACTAL



... sin forma
o tal vez caracol de agua limpia
me protejo
siento lo contrario
sueño playas
me cobijo en el soplo amargo
del viento
escribo un mensaje virtual
en la arena
camuflo
determino
esperanza...



©Julie Sopetrán

sábado, junio 13

A CARLOS BAUDELAIRE


Decrépito el ambiente. La miserable estancia
La carne adolescente. Precocidad macabra;
El vicio, su enfermizo placer. Carnal deseo
en decadencia sacra. Perversión en desdicha
Farsante, lastimosa, dolorosa pobreza
enriquecida. Nace loco, áspero y amargo
el temblor del mal en competencia con la risa
del llanto. La palabra... Locura simulada
o el desequilibrio de la inadaptada vida
del poeta. "Herencia dolorosa" del destino
Trovador de clisés, en el Riche, sin corbata
tomándose el café. Mientras se rompe un cristal
lo ha roto él, ha sido el placer de sentirse ocioso
en desmedida. La vida es "de bellos colores"
malheridos. Goces raros de su fantasía
Mujeres enanas, gigantes, mugrientas, feas
El mal es su sadismo y así lo manifiesta.
Sus haschischs, sus bebidas, sus mujeres impúdicas
y en sus opios de versos las palabras heridas
de horizontes, de sueños, de turbulentos vértigos
Soledad aguda del Amor. ¡Oh! gozo eterno
En su oído está Poe, Wagner, Musset y Goya
el bien florece. Ya el mal se aleja en la "sonrisa
amarilla" de lo amargo. Mi poeta llora
el Amor lo ha engañado. Pero a mi me queda
su Palabra en Namur...En la iglesia de Saint Loup
en el confesionario donde aún se escuda el mal...
de sus muchos amores, heridos, fracasados.


©Julie Sopetrán

Comparto con vosotros este poema publicado en la Revista número 7 de Salto al Reverso pg. 39. Una revista que recomiendo para su lectura, y también porque podéis publicar en ella. Merece la pena. 





martes, junio 9

DESIGUALDAD






blanco
negra
sin color
el mundo
araña
mariposa
miro
no te veo
mi
etnia
no tiene
identidad
posible
¡auxilio!
me
persigo.

©Julie Sopetrán


jueves, junio 4

SE FUE LA PRIMAVERA



Los árboles se secan y no puedo
no puedo remediar esta condena;
clamo, grito, la muerte me enajena
y este llanto que sangra es calma y miedo.

El árbol de mis huertos, del hayedo
quiero reír la flor con tanta pena;
que al mirarla de lluvia se me llena
el alma que suspira en su remedo.

Triste paisaje de la primavera:
los árboles se mueren, están secos,
el laurel, los olivos, los frutales,

los trigos, las cebadas, la rivera
busco pozos, arroyos, recovecos
suspiros de humedad o manantiales.

©Julie Sopetrán




domingo, mayo 24

CASTILLOS EN LA ARENA (Cuento)






El mar había guardado los peces en las nubes del atardecer
tenía sueño el agua y las algas extendían sus brazos perezosas.
El niño construía castillos de arena frente a los ojos azules de su padre.
El niño soñaba con todas las madres que no tenía.
El niño disparaba lágrimas desde las almenas.
Mataba medusas que picaban los pies a la costumbre.
El sol abría su boca rosada entre nubes amarillas
y un arrebato de nostalgia quebró los cimientos
en la humedad solitaria.
El padre del niño conversaba con el perro de Laura
el niño recogió las palabras de su padre
y las guardó en la Torre del Homenaje
todos esperaban la siguiente ola...


©Julie Sopetrán

lunes, mayo 18

ARROBA-MIENTO




soplo dorado nuestro aliento
un baile febril danza
en el contorno de las almendras verdes
nacen aromas en suspiros 
sonríe la noche
la desnudez emana oro en la caricia
un susurro, apenas voz, despliega sus alas
entre la mágica arquitectura de los perfiles
un destello marca el camino de los besos
compás es la pasión
el movimiento ensancha el río
en la cautela 
el tacto canta
la luna entretiene a la lechuza de Minerva
la muerte recrea estrofas, huye 
desaparece entre los ojos de los que vigilan
ya nada importa
la bravura del leopardo nos protege
nuestra piel es jardín
tus gestos iluminan
mi noche


©Julie Sopetrán



miércoles, mayo 6

MARINA



Sombra de caracola en piel curtida
o el agua que resbala su armonía;
palabras, sensaciones, poesía
la caricia de un sueño en lo que siento
y la brisa soplando los azules
Dos gaviotas surcando el mar abierto
Mi vida navegando hacia lo incierto.
Y al trasluz de la espuma...tu lamento.


©Julie Sopetrán

sábado, abril 25

LAS FLORES DEL ALMENDRO



Mientras brota el almendro las flores en el huerto
en otras tierras, fuegos, destruyen, desamparan;
hay un hombre que llora mientras, los otros aran
y todos son hermanos del vergel y el desierto.
Muchos son los que siembran: desorden, desconcierto
Verdades nos reúnen, razones nos amparan
la pasión acelera dolores que separan
y proclamamos vida para un mundo ya muerto.
Flor de almendro: tu savia rosada, blanca, amarga
me puede la tristeza donde no quiero verme
donde acaso la tarde quema su sangre en miel
Es un inquieto vaho que me oprime y me embarga
la belleza del árbol me ofrece su alma inerme
lo mismo que esos niños... flores de guerra cruel.

©Julie Sopetrán


viernes, abril 17

ANTIPOEMA




Photo: Sarolta


  He muerto de abandono total. Nadie quiso leerme.
  Y cuando me leían sólo me dedicaban peros, feos, cribas,
  zarandeos y mortificaciones.
  Es muy tarde para enmiendas y remiendos.
  Crecí entre palabras pero me daba corte crecer.
  Nunca me han gustado los retoques o las justificaciones
  por eso me he quedado entre medias tintas y sin zapatos.
  Os confieso que aspiré a ser un buen poema
  pero por más que me sacrificaba contando las sílabas...
  Siempre se me quedaban cortas o largas, no tenía medida
  y decidí desmelenarme.
  Nunca me importaron las normas ni las reformas.
  Me enamoré de los ripios
  así que me azotaron los críticos.
  Y decidí ser yo mismo sin alteraciones
  Fui de rima en rima, de corrosión en corrosión, de costumbre en costumbre
  y se apoderó de mi el vicio.
  Terminé hablando en romance descuidado
  y me convertí en un poema supersticioso.
  Me dio por escribir a oscuras y bajo palio
  por eso no me ha leído nadie
  quise llegar a la cumbre desde la picota 
  quise ser sabio y me quedé en zoquete muy al borde del vértigo.
  He muerto de soledad
  porque las manos de mi poeta me abandonaron.
  Y ni siquiera hizo el amor conmigo.
  Recuerdo que me escribió con la mano izquierda 
  así que me quedé para vestir santos
  entre los lugares comunes
  pues ni siquiera una "décima" se enamoró de mi.
  Nunca descansaré en paz.
  Y a pesar de mi muerte, desde el más allá aspiro todavía a ser un buen soneto.
  Me quedé en antipoema con muletas,
  porque tuve una terrible caída subiendo escaleras hacia la fama.
  El golpe fue tan fuerte
  que al oírlo, Los Beatles, crearon "Yesterday"
  Os diré que gracias a mí,
  la lógica es venerada por todas las musas del Olimpo.
  Y claro como nunca tuve mucho que decir 
  me dejaron muerto entre musarañas libres y contrahechas.
  Aquí descansan mis palabras
  hasta la próxima reencarnación.
  Este antipoema que aún soy
  ha dejado escrito en su testamento a los poetas compasivos:
  que la vida sigue
  y aunque escribir sea hacer el amor con la nada
  y además de eso, quedarte arruinado y sin palabras,
  que es lo peor que le puede pasar a un poema como yo,
  además de no tener lectores...
  Pues eso, que después de muerto,
  busco poeta, lo espero, que se acerque a mis tinieblas,
  y me saque de la tumba lo antes posible.
  Tal vez, todavía tenga arreglo.

 

  ©Julie Sopetrán


sábado, abril 4

LO EXTRAÑO



Va
Con el sol pegado al pecho
Los pasos colgados en el hombro
La lejanía del asombro en el entrecejo
La desolación en la garganta
Lo extraño, lo extravagante entre los dedos
Es Meursault

Viene
De dar la vuelta al mundo en miedo
Como si el espacio tuviera la culpa de estar vivo
O el aire se adentrara en los brazos exóticos
Para resucitarnos

Es
La noche que borra las nubes en la niebla
El que siembra lo extraño
Y nos sentimos vivir sin prórroga
En encuentro

Amor
Se reúnen los astros en los labios
El nódulo se deshace en espumas de mar en calma
Nuestro piélago de agua dulce
Predilección
Montaña
Realidad que ausenta mundos
Y nos transforma.


©Julie Sopetrán