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lunes, marzo 25

PERCIBIENDO EL INSTANTE


 

Descubro el monte
huele a cantueso
las aliagas en flor
la apariencia de un sueño
entre pétalos amarillos
la idea de un suspiro
volando al ritmo
de las abejas
como si fuera un soplo
perdido en la mirada
cierro los ojos
para adentrarme en el paisaje
el arroyuelo canta
me habla de la tierra húmeda
las piedras de agua dulce
sonríen
un mirlo canta
y una brisa envuelve
ese momento
como si fuera
la caricia de un beso
o el primitivo incienso
de los dioses
mis sentidos se agrandan
y un impulso ascendente
me recobra el verdor
de la esperanza. 

©Julie Sopetrán

 


sábado, febrero 11

VIENTO Y VELETA

 










Risa, rosa,

claroscuro intuyendo amaneceres

razones que deslumbran

promesas por cumplir

nubes de terciopelo en alborada

la media luz

o la ternura virgen

del primer suspiro…

Es la desesperanza

en transito de paisajes heridos

un clarear sin fondo de infinito

en la caminería del silencio

o en el gesto indiferente del olvido

en la tristeza…

Puede ser todo o nada

 
según responda el viento en la veleta,

 todo es ajeno

 cuando el Amor no existe.

©Julie Sopetrán

domingo, septiembre 15

NO SÉ POR QUÉ EL SILENCIO...





porque me pasa a veces, que no puedo
contarte lo que siento,
lo que ocurre
cuando el amor invade de emociones
esta forma de barro, como ánfora
-relicario de tiempos-
que sólo emite ruidos sin palabras
no, no hay voz que valga el oro de los sueños
ni canción que transcriba la belleza
de amar tan hondamente y estar viva
sin poder
expresar los colores del verbo

arden espigas secas
en la piel de esta tierra tan amarga,
tan hecha de papel y de elocuencias:

cristales rotos
lloran
en susurro de vientos...

el árbol también gime su sed
y dime: 
¿a ti no te ocurre
que enmudeces
por no poder gritar todas las voces?

©Julie Sopetrán

De mi libro: Epístola de Estío (1989)


sábado, marzo 7

EN-TORNO




Las lomas están secas
y me dejo llevar por el viento
entre el polvo de las cañadas

Las ruinas de un castillo al fondo
los pequeños olivos
y el marrón, casi sangre, de la tierra
nombra el paisaje...

Papeles arrugados
transitan las mazmorras
juega el viento al tris tras en la celda
donde se quedan apilados en los rincones oscuros
de la decadencia

El monte bajo, recoge mis pisadas casi grises
las dibuja con fuego
y aquello que parece un espejo
es tan sólo una sombra
pisoteada por los lobos

O tal vez son rescoldos de ave fénix
recostada
en el regazo marchito de la tierra
donde se evaporan las lágrimas

Mientras transito
el sol sonríe, la luna llora
y los caminos
desdibujan sus márgenes.



©Julie Sopetrán