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miércoles, noviembre 4

CAMINOS DE AGUA




Nado de espaldas floto en sueño
voy mirando al cielo
braceo espacios superpuestos
son mundos invisibles
te veo en las estrellas
me esperas en la playa
entras al agua, nadas
alcanzas mi intemperie
me seduces
vamos despacio, respiramos hondo
ya estamos dentro
entre los brazos
de todos los colores
que prolongan la senda
a lo infinito.


©Julie Sopetrán


Nota: 
Para aquellos amigos del blog que vivan en Madrid, les comunico que el viernes día 6 de Noviembre, presentaré el libro LUZ VELADA  de la poeta: Isabel Fernández Bernaldo de Quirós. La presentación será en la Biblioteca Eugenio Trías, antigua Casa de Fieras de El Retiro, Paseo de Fernán Núñez, 24 - Madrid. El acto será a las 19:30.  Están todos invitados.

miércoles, octubre 28

LA CALACA DE MI BARRIO

Foto: Mary Andrade  
http://www.dayofthedead.com/



Con traje de faralaes
mantón y corte gitano;
La Flaca muestra su talle
que es a la vez mexicano.
De amarillo se ha vestido
la Calaca de mi barrio;
con el volante ceñido
y muy pintados los labios.
Sonríe de lado a lado
y nos enseña los dientes;
con los ojos sombreados
y las pestañas salientes.
Sombrero lleno de rosas
y melena sobre el hombro;
por donde pasa La Flaca
causa admiración y asombro.
Una sobrefalda negra
dos rosas en la cadera;
y si la miras de frente
no parece Calavera.
Qué tantito se ha pintado
si hasta sus uñas rosadas
hacen juego con las flores
donde se van las miradas.
Dedos largos, el escote
y el negro de su toquilla;
realzan el amplio escote
donde exhibe sus costillas.
Cuidando mucho su pose
y sin perder la ocasión;
La Catrina Garbancera
se dirige al Panteón.
Cuida el paso, luce cachas
mueve bien las posaderas;
y ajusta con buena traza
todas sus partes traseras.
Y así, vestida de otoño
y amarillo gatuperio;
la Calaca de mi barrio
se planta en el cementerio.

©Julie Sopetrán

Las calaveritas o calacas literarias están compuestas por versos irreverentes, críticas irónicas, desenfados, descontento con lo que ocurre a nuestro alrededor; es un canto picarón y se usan para manifestar lo que sentimos y cómo vemos o nos relacionamos con la Muerte, llamada con mil nombres diferentes, como La Pelona, La Huesuda, etc.. Las primeras calaveras se publicaron en Jalisco, en Guadalajara de México, en 1849. Se las debemos a José Guadalupe Posada que lo dio comienzo con sus extraordinarios dibujos de las Catrinas. La fotógrafo Mary Andrade, es autora de las siguientes fotos realizadas en distintos lugares de nuestros viajes a México. En dichas fotos me he inspirado para unirme a la tradición mexicana. Deseo que os guste. Tanto las fotos como los poemas aquí publicados, están registrados en la propiedad intelectual, se pueden copiar siempre que mencionen a sus autores.  Muchas gracias.
http://magiasdemexico-julie.blogspot.com.es/

http://www.dayofthedead.com/

domingo, octubre 11

HISPANIDAD



1

Yo supe de aquel día cuando dejé mi casa
y surqué por el aire y el agua mi camino;
España quedó lejos, lo nuevo era destino
aprendí a ver las cosas como el ave que pasa.

Supe del fuego patrio que allí lejos abrasa
y de la viña Madre bebí del mejor vino;
América fue el viento que descubrió mi sino
suerte, trabajo, lucha: la soledad me tasa.

Justiprecio del alma, saber que no te vendes
o identidad de siglos incorrupta y sublime,
sobre Pilar de mármol mi corazón se engarza.

Orgullosa suspiras por lo que ya comprendes
lo vivido es recuerdo de un todo que redime
y así fui hija del mundo, proclamando mi raza.

2

Llevé por dondequiera lo mamado y querido
los besos de la abuela, los juegos de la infancia;
ese trabajo fuerte de entrega y de constancia
que transmite a la vida lo bueno presentido.

Me llevé aquellas risas de la rueda y el ruido
del agua en movimiento tirada en su prestancia;
en rodetes de espuma, belleza o elegancia
de molienda de harina donde el sueño ha crecido.

Es la Madre ese río de grandeza y de gloria
nido, pilar y fuente de mi peregrinaje,
la luz sobre el rocío que me da una respuesta.

Los desiertos recrecen una gran desmemoria
el sentimiento puro se lo traga el paisaje
y el ser humano vaga sobre aquello que apuesta.


3
Yo me siento de todos los pueblos de habla hispana
de la raíz antigua donde nació el idioma;
nací para ser libre como lo es la paloma
voy buscando en el viento la luz de la mañana.

Abro pares a pares y a solas mi ventana
el mundo desvanece desde pequeña loma;
trigo y cizaña crecen y existe un mismo aroma
en el lenguaje culto que a todos nos hermana.

Colón navegó mares y se creó lo nuestro
o lo que no es de nadie, todo así lo afirmamos:
la Hispanidad, lo mutuo, de un plural sentimiento.

Han pasado los siglos y el Amor es ancestro
o algo que no se entiende porque NO nos amamos
cuando muera la guerra: será el entendimiento.

©Julie Sopetrán



sábado, octubre 3

FUGA



Te vas. Se va contigo todo el sol de mis ojos
porque te vas, no escucho el canto de los pájaros
y el árbol se desmaya entre briznas de viento
Te vas y en claroscuros del bosque, Osiris llora

Regreso, te vas, vuelvo y me toco la frente
Me busco un tercer ojo... Te vas
por este fuego que transita la ausencia

Vengo de verte ir
de despedir los besos. Te vas
vuelvo a los pasos que borran las tinieblas. Te vas
y el tiempo rompe tus manos en las mías
y crea en la distancia invisibles planetas. Te vas

y es la tristeza la que invade el espacio
hasta caerse muerta en espejos de llanto
sollozos que se quedan flotando entre las lágrimas. Te vas

Te vas. Y ciega
regreso hacia la noche.


©Julie Sopetrán

domingo, septiembre 27

OSCILACIÓN


Dos a dos
grano a grano
tu peso en mi tendencia
modifica el obstáculo
ya somos más ligeros que el aire
gas, hidrógeno
volamos...

Y es equilibrio del peso sobre el agua
y los suspiros ya me hacen pequeña entre tus brazos
y bajo al fondo
y subo al amor
y oscilo a voluntad del aire
y nado por el viento en la memoria
y es abajo
y es arriba los cuerpos al tacto con el cielo
y en las palabras flotan inmensidades
y caemos juntos a los espacios contenidos
y allí se rompen, se restauran, vuelven
y se cierran y se abren al fuego
y ascienden
y resbalan
y nos dejamos ir al centro
y flotan y se van y se acercan y vibran
y esconden el resuello en la boca
y soplamos, dos a dos, labio a labio
y son globos, corazón en el aire
y en nuestra mar dos cuerpos en la arena
y nos vencemos
y volamos.

 ©Julie Sopetrán 

domingo, septiembre 13

EN LA ESQUINA DEL ÁNGULO

Paul Klee

Todos los pueblos tienen rincones olvidados
donde el polvo envejece, los vientos mueven hojas
perdidas por el suelo: son como ideas cojas
refugiadas en sombras de sueños profanados
Son rito de suspiros dulcemente guardados
donde sin darte cuenta, te acurrucas, te alojas
te evades y te encuentras. Sublimes paradojas
tan contrarias y opuestas que parecen pecados
Rincones de la nieve donde el alma se extraña
asida a los vacíos del encantado tono
que se esconde en resuello del grito en la montaña
Es la ungida palabra que en la tela de araña
se equilibra en respiro de profundo abandono
y es el silencio áspero, que a la sazón... ¡engaña!

©Julie Sopetrán

sábado, septiembre 12

LOS NIÑOS


Quiero un niño a mi lado
contándome la vida

desde su sentimiento
hablándome de juegos
y magias inventadas
que hablan de poesía...
Su visión de futuro
reconforta mi espíritu
Me transforma y despierta
me hace creer en ángeles 
y cielos despejados
Un niño es todo el pueblo
defendiendo lo bueno
Quiero un niño a mi lado
para no crecer nunca.


©Julie Sopetrán

viernes, septiembre 4

ENTELEQUIA

Godoffroy Demarquet


El violín interrumpe sueños, cruza ideas, me llama, vuelo
Juntos, alborotamos el perfume de los jazmines
Vuelo sin rumbo por la noche imaginaria del ritmo
donde los suspiros de la armonía alardean ausencia

Subo escaleras, peldaños de emoción, el movimiento
 
se adentra en los ojos negros del agua
creadora de espejos superpuestos
Exudo néctares. Vuelo

Es música el perfume
en la biblioteca de las sombras, a media luz, te espero
Cierro los ojos frente al libro. Vuelo
Mi rostro se entristece, sabe que algo
o nada es cierto
La invención eleva besos que son aves...
El violín se calla
en el silencio vuelo
sentir es lo invisible
Vuelo
¿Dónde habitas?


©Julie Sopetrán

martes, agosto 25

LA MARIPOSA EN EL ESPEJO



Purificando el alma en el espejo o atraída por la luz de sus alas
la mariposa, cautiva en su arrebato
se para ante el cristal
trasciende ensimismada en su belleza...

Alicia la contempla. Sueña
Yo las miro a las dos desde lo onírico
Recreo en sus imágenes mi coreografía
o esta variedad temporal de reflejo en gesto complaciente

Porque el espejo es también el agua que sostiene la idea
Es Narciso deshaciendo lo humano en la conciencia
y es el deseo, el fuego, de aparecer en otros brazos
para saciar la fantasía de los besos
o este ardor ambivalente de lo desconocido
en danza de emociones.

Los mitos y los cuentos están poblados de sueños
de mariposas blancas
y abanicos de luna llena en trance de placeres...
Pertenecemos a la multiplicidad de la luz
nos topamos con ella porque somos danza
y así bailamos, bailamos el Amor
                                                    mirándonos...


©Julie Sopetrán

lunes, agosto 10

UNA IDEA DEL BESO

Pablo Picasso


Adán y Eva, ¡qué amargo debió ser vuestro primer beso para
engendrarnos tan desesperados!

Rubaiyat Omar Khayyam



Pero nada fue en vano
Hasta el beso imaginario tiene una  misión errante
Sólo cuando el hombre corta un árbol, corta  las nubes
Por entonces, Adán y Eva desconocían el hacha
Se cortaban las manos al tocar los filos
Fue la desesperación quien afiló el acero
Su primer beso tenía el sabor de las acerolas
luego, después, mucho después
crecieron las manzanas
Y fue la noche la que se hundió en la boca de los besos
para que naciera la luz.

©Julie Sopetrán