RECLAMO

Soñé tu voz
gradación de un instante de música
sonrosado el tono en los ardores de la tarde
los labios de las cosas pronunciaban tu nombre
y era tornasolado el movimiento
entre las ramas de los árboles...

La lividez en danza de la mariposa
el matiz de los acentos irisando el sentido
la gradación de tus palabras en mi cuerpo
y el silencio atabacado, pardo, cargado de secretos
daba esplendor a las fragancias...

Tu sonrisa, me marcaba los pasos entre las luces suaves de los chopos
mi piel enrojecía al saberte tan cerca

y en el sosiego de un segundo la nada lo era todo
amalgama de flores en vuelo del instante
borrachera de versos, mareo de sabores
y el aliento en la brisa suavizando los pulsos
que transitan la sangre...

Todo emitía el eco de la calma vencida

por los rumores suaves de este cerco enmarcado
que me dejó tan dentro sellada la cadencia

del sueño en embeleso de escucharte...

El deseo era esencia en la memoria

timidez de recuerdo vagando por el campo

y es allí, ahora

donde sigo escuchando

tu palabra en reclamo...

©Julie Sopetrán

VOCES FRENTE AL MAR

Y no hay risa que rompa este sintiempo

por donde viene el mar dándome vueltas;

son brisas derretidas en el aire

gotas del agua restallando besos.

Escucho por la playa como voces

son dos relinchos de caballo y yegua,

que el agua despereza en las orillas

relamiéndose el musgo de la tierra.

Son los únicos ruidos que transitan

por mis sueños. Reptan las caracolas

mansión errante con la muerte acuestas.

Agua y viento, los gritos de las olas

placeres deslizándose en mi cuerpo

como esa fuerza libre entre la arena.

©Julie Sopetrán

MUSAS Y GRILLOS

Foto de internet

Mientras paseo a solas

por la verde chopera,

un pájaro comenta

de los poetas muertos,

muchos viven a solas

o caminan a ciegas

por los tristes suburbios

sin papel ni bolígrafo.

Las musas achacosas

no están en los jardines,

comen pescados muertos

y frutas putrefactas,

sus liras ya no suenan

las cuerdas están rotas

y apenas ya ni pueden

inspirarnos sus cantos.

Deteriorado el soplo

todo el numen, se pierde.

El pájaro me ha dicho

que las musas celebran

asamblea, en el hueco

donde viven los grillos.

¿Quién sabe lo tratado?

No se escucha el silencio,

en pequeños rebotes

los insectos alados

grillan los contenidos.

Todo ha quedado en acta

roces de alas a pares

desdicen el asunto,

y el pájaro me ha dicho:

que si quiero inspirarme

he de entender la lengua

del susodicho insecto.

©Julie Sopetrán

Mis queridos lectores. Después de terminar este poema y buscando en internet una foto para el contenido del mismo, en Dominio Público, me encuentro con el siguiente video que me ha puesto los pelos de punta. Dejo a vuestras opiniones los contenidos si es que tenéis tiempo de leer y escuchar. Gracias. No puedo subir directamente el video, se puede ver en esta página.

http://ecoturismoesoterico.blogspot.com.es/2015/10/hermoso-les-dejo-con-esta-increible.html

¿A QUIÉN LE IMPORTAS?

                              Foto de internet - Dominio Público

Hoy me puede el dolor de tu mirada
niño del mundo, ajeno al egoísmo;

miras tan alejado de tí mismo

que en tus ojos se muere la alborada.

Sin casa, sin familia, sin frazada
a la orilla del hambre y del abismo;

tiemblas como la tierra en un seísmo
y conformas tu esencia entre la nada.

Las luces de tus pasos son errantes

caminando, y en trenes y en pateras
sin encontrar a nadie que te acoja

Sigues el rastro de los emigrantes

vives en el umbral de las afueras

y a nadie, le interesa tu congoja.

©Julie Sopetrán

LLAMADA

Han llamado suspiros a mi aldaba de barro
apenas si podían golpearme el vacío
era un silbo tan suave

que envolvía la idea
revés de sentimientos

en las puertas

del llanto.

Impulso arrebatado

que marca la existencia
golpe en latido abierto circulandome vida
en los huecos que giran

en torno a la materia.

Una voz casi sangre invade los espacios
me llama, me recrea, suave, fuertes los golpes
sus nudillos al tacto

me recorren la frente.

Relámpago, cual beso que deshace la lluvia

o rayo como llave quebrada en dos mitades

que dispersa en el aire

su homofonía flébil.

Compases me derivan

al ansia que me vuela
atrapándome en sueño de tenerte en mis brazos
cual deseo engarzado con fugaces estrellas.

  

©Julie Sopetrán 

LAS MUSAS

Sarcófago de las musas - detalle - Museo Catedral de Murcia

Dormidas en regazo son deidades divinas

que regalan el tacto deiforme de los dioses;

lo demás es un eco con diferentes toses

que arrancan al silencio las sangrantes espinas.

Seguida por las musas, sonámbula caminas

rezagando en suspiros las llamativas poses;

que guardan las palabras para que las adoses

y las dejes en vuelo libres y cantarinas.

Dormidas en delirio de versos, van y vienen

jugando en sentimiento de música y delicia;

con la trova en los labios en la idea intervienen

para evocar el sueño que al numen beneficia

y aunque quieras marcharte, con fuerza te retienen

dejándote en el alma sones de su primicia.

©Julie Sopetrán

EL POETA QUE SE FUE A BUSCAR PALABRAS A UN PUEBLO VACÍO

De mi pueblo fui guardando

el recuerdo de las horas

el tiempo de aquellos juegos

que parecían auroras

El placer de los amigos

el dolor de sentir sola

el color de aquellas risas

rubor de niña-amapola

Emigrantes de la sombra

palabras de fuentes puras

las cruces del cementerio

no están en las sepulturas

Las chimeneas no humean

ni cuelgan de los balcones

aquellas colchas de seda

que parecían mantones

cuando en el Corpus pasaba

el Señor por cada puerta...

Cuando íbamos a por agua

dejando la casa abierta.

En las calles empedradas

se apodera la maleza

hierba hiriente son los cardos

adornando la tristeza

Palabras entumecidas

rotas entre muebles viejos

por las paredes oscuras

ya no miran los espejos

Gritos de arañas salvajes

La soledad me requema

y en el dolor de esta nada

me discrimina el poema

Palabra de labradores

que la simiente enterraron

para perder la cosecha

de todo lo que sembraron

Ya no hay gallos que despierten

La luna, torna quimeras

alumbra a un sólo vecino

que trasnocha primaveras

Y ya no brotan los olmos

de Machado en la garganta...

Sin árboles y sin niños

¿Qué poeta es el que canta?

Latido de acento claro

ya sin lápiz ni papel

sobre las calles de barro

el verso deja su piel

Allí encontré un diccionario

entre la pared hundida

Palabras son de mi llanto

sobre resquicios de vida.

©Julie Sopetrán

HAIKUS

Sobre la cima
el volcán se despierta
entre las nubes.

En la oquedad
el vacío sonríe
a los azules

Humean brasas
la boca exhala al viento

la combustión

En el declive

hay flores amarillas
de la retama

Y el cráter fija
el fuego de la tierra
sobre la tarde

En los enebros

negras, azules bayas

ríen el tiempo

Lava en las venas
materia incandescente

funde el silencio.

©Julie Sopetrán

  

UNA VISITA AL CEMENTERIO

Gladiolos. Fotografía de Leyla   https://darkpink.wordpress.com/

Cuando entré al cementerio

escuché varias voces llamándome "poeta"

me miré las manos

y recogí el frío de mi piel en ellas

se quedó mi mirada frente a las tumbas

de mis padres

y contesté al silencio

"ellos sí eran poetas"

Todas las voces me seguían

querían beber no sé cuántas palabras ocultas

que yo no conocía

me podía el llanto y no pude llorar

volví sobre mis pasossin rezar

Me miraban, esperaban que les dijera algo

pero el silencio lo decía todo

y seguía escuchando...

"poeta, poeta, poeta"

les respondí que no, que no

!ellos sí que lo fueron, y anónimos lo son"

me fui, cerré la puerta

y todas las voces se volvieron
a mirar a mis padres.

©Julie Sopetrán

Dos de Marzo, años que murió mi madre.

AMANECER

Una y una en el cielo las estrellas
multiplican de dos en dos las luces
equiparadas en los sueños
y más de tres, se alejan

huyen, deshacen su belleza en el fugaz instante
y transita por mi día la noche
con sus matices de infinitos destellos

el temor a las sombras, acrecienta los miedos
y el sol abre los cielos para alumbrar espacios

por las viejas ventanas

es tu mirada, se me acerca deshaciendo el silencio
siento su luz sedosa por el rincón oscuro
donde crece la niebla por mi cuerpo

por las rendijas de la puerta
se propagan los rayos, son espadas brillantes
hechas de sol y fuego
juegan, se divierten robándome el impulso
las sombras heridas de luz mueren
en todas las orillas

tus ojos, son tus ojos los que pueblan
de luz, mi alma
y así en un dos por tres
me cambias la costumbre
me transmites la música.

©Julie Sopetrán