EN EL JARDÍN

 

 

Alejada del tiempo entre las plantas

que no tienen reloj ni van deprisa;

rimé el color y analicé la brisa

y así perdí las horas, no sé cuántas.

En esa sensación la emoción canta

disfruta en soledad lo que divisa;

es la imagen divina que improvisa

como un eco invisible en la garganta.

Planté versos junto al rosal del viento

 percibí mi jardín, emocionada

sintiendo la palabra en movimiento.
 

Es el fuego donde me siento amada

o el amor del ensueño y del intento

donde le brotan alas a mi azada.

 

©Julie Sopetrán

MARIPOSA VOZ

 

Es un canto en el tono
de un acento divino,
lenguaje de silencios
en la mañana fría
es cuando el sol canta
entre la hierba seca
y el viento suspira
en la mirad
es el movimiento
la textura
fragilidad aguda
o un grito herido
sollozo en alboroto
sutilidad en vuelo
de poesía...

...y son alas que marcan

la distancia

y sube y pasa y baja

y se remonta en los rastreos

desvíos, rotaciones, giros

rodeo de piruetas

que pasan y se posan

en el altar sencillo

de una flor silvestre

aliento de fantasía
y es invierno

y hace frío

son mariposas

palabras

que bailan

al son de mi silencio.

 

©Julie Sopetrán

 

LAS HOJAS DEL NARANJO

Eran como de musgo
las hojas del naranjo.
Tenían la piel tersa y blando el corazón
endulzaban reposo y decían silencio
a mi larga mirada
a mi pena silvestre...

Azahares llenaban de estambre el pensamiento
Sospechaba en el aire de aromas la intención
Mis pasos se perdían entre tanta belleza
y un áspero suspiro -limonero del alma-
dejó en el aire seco
su amarilla acidez.

De pie. Frente a esas cosas que conducen a nada
supe que estaba amando
aunque aquella esperanza brotada entre las piedras
se había marchitado de tanto florecer.
Amar no es un momento
Amar es lo que dura un latido en la esencia
del profundo esplendor.

¿Quién es mi jardinero
quién siembra las semillas hasta dejarme ser...?
Vivir, sufrir, soñar... Sin querer otra cosa
que ese sabor a musgo
que me ofrece la fuerza de la tierra
en palabras... palabras
que son flor.

©Julie Sopetrán

De mi libro: En el jardín de Teso (Los Ángeles- CA)

PALABRAS

 

                                                                                                                                    Melchior_de_Hondecoeter
Las palabras son flores se pierden por el campo
huelen a los tomillos crecidos por el monte

y vuelan al impulso de un movimiento suave.

Son gorriones inquietos, golondrinas viajeras
tórtolas de costumbres que refuerzan vocablos
pardillos elocuentes de atardeceres y albas...
Las palabras se esconden en jaras florecidas
muchas quedan ocultas, otras en luz se pierden

completan compromisos y articulan la idea
Son aves, las palabras, y también mariposas

vuelan, vuelan, se pierden, se paran en mi boca
y se quedan dormidas en los significados.

©Julie Sopetrán

LAS MUSAS

Sarcófago de las musas - detalle - Museo Catedral de Murcia

Dormidas en regazo son deidades divinas

que regalan el tacto deiforme de los dioses;

lo demás es un eco con diferentes toses

que arrancan al silencio las sangrantes espinas.

Seguida por las musas, sonámbula caminas

rezagando en suspiros las llamativas poses;

que guardan las palabras para que las adoses

y las dejes en vuelo libres y cantarinas.

Dormidas en delirio de versos, van y vienen

jugando en sentimiento de música y delicia;

con la trova en los labios en la idea intervienen

para evocar el sueño que al numen beneficia

y aunque quieras marcharte, con fuerza te retienen

dejándote en el alma sones de su primicia.

©Julie Sopetrán

EL POETA QUE SE FUE A BUSCAR PALABRAS A UN PUEBLO VACÍO

De mi pueblo fui guardando

el recuerdo de las horas

el tiempo de aquellos juegos

que parecían auroras

El placer de los amigos

el dolor de sentir sola

el color de aquellas risas

rubor de niña-amapola

Emigrantes de la sombra

palabras de fuentes puras

las cruces del cementerio

no están en las sepulturas

Las chimeneas no humean

ni cuelgan de los balcones

aquellas colchas de seda

que parecían mantones

cuando en el Corpus pasaba

el Señor por cada puerta...

Cuando íbamos a por agua

dejando la casa abierta.

En las calles empedradas

se apodera la maleza

hierba hiriente son los cardos

adornando la tristeza

Palabras entumecidas

rotas entre muebles viejos

por las paredes oscuras

ya no miran los espejos

Gritos de arañas salvajes

La soledad me requema

y en el dolor de esta nada

me discrimina el poema

Palabra de labradores

que la simiente enterraron

para perder la cosecha

de todo lo que sembraron

Ya no hay gallos que despierten

La luna, torna quimeras

alumbra a un sólo vecino

que trasnocha primaveras

Y ya no brotan los olmos

de Machado en la garganta...

Sin árboles y sin niños

¿Qué poeta es el que canta?

Latido de acento claro

ya sin lápiz ni papel

sobre las calles de barro

el verso deja su piel

Allí encontré un diccionario

entre la pared hundida

Palabras son de mi llanto

sobre resquicios de vida.

©Julie Sopetrán

LIBRO ABIERTO

Flechas, poemas, tactos, o un sonido que llora
jardín  gozoso en viento de silencio en la noche;

campanadas sin tiempo, los ojos de un reproche
y el mar, temblor de lluvias en ademán que implora.

Suave cadencia, olvido, libertad creadora
que transforma silencios: palabras en derroche
de poema, palomas, navíos, sogas, broche
de sílabas y jaulas, pronunciando la aurora.

El corazón conversa con pájaros y flores
los misterios, las sombras, los labios, los arcanos
y los grandes abismos en locura de amores.

Encuentro lo que busco: placeres cotidianos
palabras, versos, ecos, palpitar de tambores:
las páginas de un libro... que hacen temblar mis manos.

 ©Julie Sopetrán

SIN PARTITURA

Juega la brisa en tu cabello
y parece de flores, el tiempo.
Desenredo las hojas verdes con mis dedos risueños
me adentro en las raíces
la yema de la piel se inflama. Arde el otoño
Todo forma parte del halago entre la música imaginada
Mezclo lumbre con ritmos
audacia con tibieza
Todo es silencio en soplo de perfume
Se estremece la forma

Frotamos las cuatro cuerdas
con el arco
El suspiro danza
Los besos desparraman brotes
y las caricias tocan cielo
El tacto expresa tiempos
retoza sílabas
y nuestras bocas se quedan sin palabras
escuchando esa posible nota
del contrabajo.

©Julie Sopetrán

ALLÍ...

Foto by John Matzick

La niebla cubre nuestros cuerpos

entre tus dedos grises

los míos tejen risas

de palabras libres

que se miran de frente

entre la música

del aire

Escuchamos silencio

Nuestros cuerpos

nacen musgo

de árboles heridos
por el hielo

o por la ausencia

del verbo

en la caricia

Somos pájaros

que se aman

buscando el Paraíso

o algún lugar sin plásticos

Añoramos la pureza del mar

o un soplo inocente de la tierra

que amarre

nuestro beso.

©Julie Sopetrán

VACÍO

Pintura de Vladimir Volegov

Sueño

porque soy libre.

Con las palabras

juego

al silencio.

Un suspiro

altera la idea.

Soy yo

en la nada.

©Julie Sopetrán

NUMEN

Mi poesía es tormenta que me llueve dentro

que retumba los llantos en susurro de liras

y me desbordan sueños y me destruyen rayos

Por la orilla del río

voy perdiendo los versos

Mi poesía llueve cual si fuera borrasca

remolino de grises en cruce de relámpago

viento fuerte del Norte sobre la tierra muerta

Cesura que trocea

la música en quejido

Mi poesía es tromba, tornado que se agita

crecida de agua dulce por vegas solitarias

que se acurruca en prados

y arroyuelos sedientos

Mi poesía canta los trigales que brillan

las relaciones vivas de los seres amantes

las palabras perdidas

de los mares ausentes...

©Julie Sopetrán

GRAZNIDO

Campo de trigo con cuervos - Vicent Van Gogh

Palabra

ausente

en ruina de silencio

evoca el cuervo.

©Julie Sopetrán

COMO UN VUELO DE AVES

Las palabras son de oro 

como un vuelo de aves sobre el agua

Como los ojos del gato en la noche oscura 

frente a la linterna 

sorprendidos cuando estaban mirando la luna 

Mi lengua mi lengua silenciosa degustaba la brevedad 

de la experiencia 

No hay monosílabos 

Sólo un espectáculo ruidoso de música profunda 

Es mi verso libre 

Las palabras enrojecen dentro de mi cuerpo 

Como fuego en espejo 

Como un ventilador girando el aire, amarillo 

Como el sexo húmedo bajo el relámpago 

Como una granada madura llena de sangre dulce 

O una gema preciosa incrustada en el placer de la 

lengua 

Porque yo sé, que habitabas en mi cuerpo 

Y te nombro 

Ahora, antes, 

cuando mi saliva perfuma tus besos 

Es el sexo entre tus blancos campos de cosechas

perdidas

Negro, rojo, amarillo el mar

En el central laberinto de la vida 

Como una sombra silenciosa 

que expresa la música!

©Julie Sopetrán

CANCIÓN DE ARRANQUE

Claude Monet

Amanece

clarea 

luz tenue 

en los párpados

Duerme ausencia

lo que desentierra sol 

cual hueso 

de aguacate

todavía verde 

al tacto

Abriga ternura

desviste música

escarba codos

revela secretos

de ataduras

Reposa enredos

mastica claridad

viste mi apego

Y suenan palabras

entre luces:

es lo íntimo

...eso que el viento

canta

al fondo.

©Julie Sopetrán