ARROBA-MIENTO

soplo dorado nuestro aliento

un baile febril danza

en el contorno de las almendras verdes

nacen aromas en suspiros 

sonríe la noche

la desnudez emana oro en la caricia

un susurro, apenas voz, despliega sus alas

entre la mágica arquitectura de los perfiles

un destello marca el camino de los besos

compás es la pasión

el movimiento ensancha el río

en la cautela 

el tacto canta

la luna entretiene a la lechuza de Minerva

la muerte recrea estrofas, huye 

desaparece entre los ojos de los que vigilan

ya nada importa

la bravura del leopardo nos protege

nuestra piel es jardín

tus gestos iluminan

mi noche

©Julie Sopetrán

MARINA

Sombra de caracola en piel curtida
o el agua que resbala su armonía;
palabras, sensaciones, poesía
la caricia de un sueño en lo que siento
y la brisa soplando los azules
Dos gaviotas surcando el mar abierto
Mi vida navegando hacia lo incierto.
Y al trasluz de la espuma...tu lamento.


©Julie Sopetrán

LAS FLORES DEL ALMENDRO

Mientras brota el almendro las flores en el huerto

en otras tierras, fuegos, destruyen, desamparan;

hay un hombre que llora mientras, los otros aran

y todos son hermanos del vergel y el desierto.

Muchos son los que siembran: desorden, desconcierto

Verdades nos reúnen, razones nos amparan

la pasión acelera dolores que separan

y proclamamos vida para un mundo ya muerto.

Flor de almendro: tu savia rosada, blanca, amarga

me puede la tristeza donde no quiero verme

donde acaso la tarde quema su sangre en miel

Es un inquieto vaho que me oprime y me embarga

la belleza del árbol me ofrece su alma inerme

lo mismo que esos niños... flores de guerra cruel.

©Julie Sopetrán

ANTIPOEMA

Photo: Sarolta

  He muerto de abandono total. Nadie quiso leerme.

  Y cuando me leían sólo me dedicaban peros, feos, cribas,
  zarandeos y mortificaciones.

  Es muy tarde para enmiendas y remiendos.

  Crecí entre palabras pero me daba corte crecer.

  Nunca me han gustado los retoques o las justificaciones

  por eso me he quedado entre medias tintas y sin zapatos.

  Os confieso que aspiré a ser un buen poema

  pero por más que me sacrificaba contando las sílabas...

  Siempre se me quedaban cortas o largas, no tenía medida

  y decidí desmelenarme.

  Nunca me importaron las normas ni las reformas.

  Me enamoré de los ripios

  así que me azotaron los críticos.

  Y decidí ser yo mismo sin alteraciones

  Fui de rima en rima, de corrosión en corrosión, de costumbre en costumbre

  y se apoderó de mi el vicio.

  Terminé hablando en romance descuidado

  y me convertí en un poema supersticioso.

  Me dio por escribir a oscuras y bajo palio

  por eso no me ha leído nadie

  quise llegar a la cumbre desde la picota 

  quise ser sabio y me quedé en zoquete muy al borde del vértigo.

  He muerto de soledad

  porque las manos de mi poeta me abandonaron.

  Y ni siquiera hizo el amor conmigo.

  Recuerdo que me escribió con la mano izquierda 

  así que me quedé para vestir santos

  entre los lugares comunes

  pues ni siquiera una "décima" se enamoró de mi.

  Nunca descansaré en paz.

  Y a pesar de mi muerte, desde el más allá aspiro todavía a ser un buen soneto.

  Me quedé en antipoema con muletas,

  porque tuve una terrible caída subiendo escaleras hacia la fama.

  El golpe fue tan fuerte

  que al oírlo, Los Beatles, crearon "Yesterday"

  Os diré que gracias a mí,

  la lógica es venerada por todas las musas del Olimpo.

  Y claro como nunca tuve mucho que decir 

  me dejaron muerto entre musarañas libres y contrahechas.

  Aquí descansan mis palabras

  hasta la próxima reencarnación.

  Este antipoema que aún soy

  ha dejado escrito en su testamento a los poetas compasivos:

  que la vida sigue

  y aunque escribir sea hacer el amor con la nada

  y además de eso, quedarte arruinado y sin palabras,

  que es lo peor que le puede pasar a un poema como yo,
  además de no tener lectores...
  Pues eso, que después de muerto,
  busco poeta, lo espero, que se acerque a mis tinieblas,
  y me saque de la tumba lo antes posible.
  Tal vez, todavía tenga arreglo.

 

  ©Julie Sopetrán

LO EXTRAÑO

Va

Con el sol pegado al pecho

Los pasos colgados en el hombro

La lejanía del asombro en el entrecejo

La desolación en la garganta

Lo extraño, lo extravagante entre los dedos

Es Meursault

Viene

De dar la vuelta al mundo en miedo

Como si el espacio tuviera la culpa de estar vivo

O el aire se adentrara en los brazos exóticos

Para resucitarnos

Es

La noche que borra las nubes en la niebla

El que siembra lo extraño

Y nos sentimos vivir sin prórroga

En encuentro

Amor

Se reúnen los astros en los labios

El nódulo se deshace en espumas de mar en calma

Nuestro piélago de agua dulce

Predilección

Montaña

Realidad que ausenta mundos

Y nos transforma.

©Julie Sopetrán

CONFIESO

Confieso... 

..que celebro la vida a cada instante

como si fuera eterna la aventura

un brindis al amor y esta locura

de crear una estrella itinerante

Siento que la sonrisa es elegante

que la dicha se encuentra en la ternura

allí donde el amor crece y madura

floreciendo en su tacto lo integrante

Gozo, admiro, acaricio, soy gemido

y palpito el silencio en cielo raso

y me bebo la pena sólo en besos

Comparto lo que doy, soy lo que pido

y asumo la victoria en el fracaso

y me guardo el pecado entre los huesos.

©Julie Sopetrán

REBELDE

Fotografía de Sarolta Bán

La repetición plagia los hábitos
y el uso devora habilidades
Me desa_rreglo para salir de la conducta
desmeleno la imagen
rasgo el método
y hago rito el caos para vestirme de vicios
Me posee el albedrío tan desacostumbrado
a lo infrecuente
Soy oveja que lee en soledad de pastos
Me seduce la idea de vagar el fuero
de trasnochar el modo
y de hacer carrerilla de a pié suelto
lo sacramental
Me retengo
para no enflaquecer.


©Julie Sopetrán

EN-TORNO

Las lomas están secas

y me dejo llevar por el viento

entre el polvo de las cañadas

Las ruinas de un castillo al fondo

los pequeños olivos

y el marrón, casi sangre, de la tierra

nombra el paisaje...

Papeles arrugados

transitan las mazmorras

juega el viento al tris tras en la celda

donde se quedan apilados en los rincones oscuros

de la decadencia

El monte bajo, recoge mis pisadas casi grises

las dibuja con fuego

y aquello que parece un espejo

es tan sólo una sombra

pisoteada por los lobos

O tal vez son rescoldos de ave fénix

recostada

en el regazo marchito de la tierra

donde se evaporan las lágrimas

Mientras transito

el sol sonríe, la luna llora

y los caminos

desdibujan sus márgenes.

©Julie Sopetrán

EL ETER

Hoy me visto de amor

salgo a la calle

luce embeleso el cuerpo

Ropa interior la esencia

de tus manos

y el gozo de estar viva

entre la tibieza

de la gente

Nadie sabe de ti, de mi

de este placer de ánfora en las manos

que parece vacía y está llena

del aire de los dioses

Voy vestida de ti

los jardines florecen en invierno

la luz se agranda

sólo los niños saben que te amo

La inocencia 

me desnuda el alma

transmuta movimiento

en Poesía.

©Julie Sopetrán

ALLÍ...

Foto by John Matzick

La niebla cubre nuestros cuerpos

entre tus dedos grises

los míos tejen risas

de palabras libres

que se miran de frente

entre la música

del aire

Escuchamos silencio

Nuestros cuerpos

nacen musgo

de árboles heridos
por el hielo

o por la ausencia

del verbo

en la caricia

Somos pájaros

que se aman

buscando el Paraíso

o algún lugar sin plásticos

Añoramos la pureza del mar

o un soplo inocente de la tierra

que amarre

nuestro beso.

©Julie Sopetrán