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domingo, mayo 29

RECLAMO

















Soñé tu voz
gradación de un instante de música
sonrosado el tono en los ardores de la tarde
los labios de las cosas pronunciaban tu nombre
y era tornasolado el movimiento
entre las ramas de los árboles...

La lividez en danza de la mariposa
el matiz de los acentos irisando el sentido
la gradación de tus palabras en mi cuerpo
y el silencio atabacado, pardo, cargado de secretos
daba esplendor a las fragancias...

Tu sonrisa, me marcaba los pasos entre las luces suaves de los chopos
mi piel enrojecía al saberte tan cerca
y en el sosiego de un segundo la nada lo era todo
amalgama de flores en vuelo del instante
borrachera de versos, mareo de sabores
y el aliento en la brisa suavizando los pulsos
que transitan la sangre...

Todo emitía el eco de la calma vencida
por los rumores suaves de este cerco enmarcado
que me dejó tan dentro sellada la cadencia
del sueño en embeleso de escucharte...

El deseo era esencia en la memoria
timidez de recuerdo vagando por el campo
y es allí, ahora
donde sigo escuchando
tu palabra en reclamo...

©Julie Sopetrán

viernes, mayo 20

VOCES FRENTE AL MAR











Y no hay risa que rompa este sintiempo
por donde viene el mar dándome vueltas;
son brisas derretidas en el aire
gotas del agua restallando besos.
Escucho por la playa como voces
son dos relinchos de caballo y yegua,
que el agua despereza en las orillas
relamiéndose el musgo de la tierra.
Son los únicos ruidos que transitan
por mis sueños. Reptan las caracolas
mansión errante con la muerte acuestas.
Agua y viento, los gritos de las olas
placeres deslizándose en mi cuerpo
como esa fuerza libre entre la arena.


©Julie Sopetrán

miércoles, mayo 11

MUSAS Y GRILLOS

Foto de internet

Mientras paseo a solas
por la verde chopera,
un pájaro comenta
de los poetas muertos,
muchos viven a solas
o caminan a ciegas
por los tristes suburbios
sin papel ni bolígrafo.
Las musas achacosas
no están en los jardines,
comen pescados muertos
y frutas putrefactas,
sus liras ya no suenan
las cuerdas están rotas
y apenas ya ni pueden
inspirarnos sus cantos.
Deteriorado el soplo
todo el numen, se pierde.
El pájaro me ha dicho
que las musas celebran
asamblea, en el hueco
donde viven los grillos.
¿Quién sabe lo tratado?
No se escucha el silencio,
en pequeños rebotes
los insectos alados
grillan los contenidos.
Todo ha quedado en acta
roces de alas a pares
desdicen el asunto,
y el pájaro me ha dicho:
que si quiero inspirarme
he de entender la lengua
del susodicho insecto.

©Julie Sopetrán

Mis queridos lectores. Después de terminar este poema y buscando en internet una foto para el contenido del mismo, en Dominio Público, me encuentro con el siguiente video que me ha puesto los pelos de punta. Dejo a vuestras opiniones los contenidos si es que tenéis tiempo de leer y escuchar. Gracias. No puedo subir directamente el video, se puede ver en esta página.

http://ecoturismoesoterico.blogspot.com.es/2015/10/hermoso-les-dejo-con-esta-increible.html

domingo, abril 24

¿A QUIÉN LE IMPORTAS?



                              Foto de internet - Dominio Público


Hoy me puede el dolor de tu mirada
niño del mundo, ajeno al egoísmo;
miras tan alejado de tí mismo
que en tus ojos se muere la alborada.

Sin casa, sin familia, sin frazada
a la orilla del hambre y del abismo;
tiemblas como la tierra en un seísmo
y conformas tu esencia entre la nada.

Las luces de tus pasos son errantes
caminando, y en trenes y en pateras
sin encontrar a nadie que te acoja

Sigues el rastro de los emigrantes
vives en el umbral de las afueras
y a nadie, le interesa tu congoja.

©Julie Sopetrán


sábado, abril 9

LLAMADA



Han llamado suspiros a mi aldaba de barro
apenas si podían golpearme el vacío
era un silbo tan suave
que envolvía la idea
revés de sentimientos
en las puertas
del llanto.

Impulso arrebatado
que marca la existencia
golpe en latido abierto circulandome vida
en los huecos que giran
en torno a la materia.

Una voz casi sangre invade los espacios
me llama, me recrea, suave, fuertes los golpes
sus nudillos al tacto
me recorren la frente.

Relámpago, cual beso que deshace la lluvia
o rayo como llave quebrada en dos mitades
que dispersa en el aire
su homofonía flébil.

Compases me derivan
al ansia que me vuela
atrapándome en sueño de tenerte en mis brazos
cual deseo engarzado con fugaces estrellas.
  

©Julie Sopetrán 

jueves, marzo 24

LAS MUSAS



Sarcófago de las musas - detalle - Museo Catedral de Murcia


Dormidas en regazo son deidades divinas
que regalan el tacto deiforme de los dioses;
lo demás es un eco con diferentes toses
que arrancan al silencio las sangrantes espinas.

Seguida por las musas, sonámbula caminas
rezagando en suspiros las llamativas poses;
que guardan las palabras para que las adoses
y las dejes en vuelo libres y cantarinas.

Dormidas en delirio de versos, van y vienen
jugando en sentimiento de música y delicia;
con la trova en los labios en la idea intervienen
para evocar el sueño que al numen beneficia

y aunque quieras marcharte, con fuerza te retienen
dejándote en el alma sones de su primicia.


©Julie Sopetrán

lunes, marzo 21

EL POETA QUE SE FUE A BUSCAR PALABRAS A UN PUEBLO VACÍO



De mi pueblo fui guardando
el recuerdo de las horas
el tiempo de aquellos juegos
que parecían auroras
El placer de los amigos
el dolor de sentir sola
el color de aquellas risas
rubor de niña-amapola
Emigrantes de la sombra
palabras de fuentes puras
las cruces del cementerio
no están en las sepulturas
Las chimeneas no humean
ni cuelgan de los balcones
aquellas colchas de seda
que parecían mantones
cuando en el Corpus pasaba
el Señor por cada puerta...
Cuando íbamos a por agua
dejando la casa abierta.
En las calles empedradas
se apodera la maleza
hierba hiriente son los cardos
adornando la tristeza
Palabras entumecidas
rotas entre muebles viejos
por las paredes oscuras
ya no miran los espejos
Gritos de arañas salvajes
La soledad me requema
y en el dolor de esta nada
me discrimina el poema
Palabra de labradores
que la simiente enterraron
para perder la cosecha
de todo lo que sembraron
Ya no hay gallos que despierten
La luna, torna quimeras
alumbra a un sólo vecino
que trasnocha primaveras
Y ya no brotan los olmos
de Machado en la garganta...
Sin árboles y sin niños
¿Qué poeta es el que canta?
Latido de acento claro
ya sin lápiz ni papel
sobre las calles de barro
el verso deja su piel
Allí encontré un diccionario
entre la pared hundida
Palabras son de mi llanto
sobre resquicios de vida.

©Julie Sopetrán


sábado, marzo 12

HAIKUS



Sobre la cima
el volcán se despierta
entre las nubes.

En la oquedad
el vacío sonríe
a los azules

Humean brasas
la boca exhala al viento
la combustión

En el declive
hay flores amarillas
de la retama

Y el cráter fija
el fuego de la tierra
sobre la tarde

En los enebros
negras, azules bayas
ríen el tiempo

Lava en las venas
materia incandescente
funde el silencio.


©Julie Sopetrán
  

miércoles, marzo 2

UNA VISITA AL CEMENTERIO


Gladiolos. Fotografía de Leyla   https://darkpink.wordpress.com/


Cuando entré al cementerio
escuché varias voces llamándome "poeta"
me miré las manos

y recogí el frío de mi piel en ellas
se quedó mi mirada frente a las tumbas
de mis padres
y contesté al silencio
"ellos sí eran poetas"

Todas las voces me seguían
querían beber no sé cuántas palabras ocultas
que yo no conocía

me podía el llanto y no pude llorar
volví sobre mis pasossin rezar


Me miraban, esperaban que les dijera algo
pero el silencio lo decía todo
y seguía escuchando...

"poeta, poeta, poeta"
les respondí que no, que no

!ellos sí que lo fueron, y anónimos lo son"
me fui, cerré la puerta

y todas las voces se volvieron
a mirar a mis padres.


©Julie Sopetrán

Dos de Marzo, años que murió mi madre.

lunes, febrero 22

AMANECER




Una y una en el cielo las estrellas
multiplican de dos en dos las luces
equiparadas en los sueños
y más de tres, se alejan
huyen, deshacen su belleza en el fugaz instante
y transita por mi día la noche
con sus matices de infinitos destellos

el temor a las sombras, acrecienta los miedos
y el sol abre los cielos para alumbrar espacios
por las viejas ventanas
es tu mirada, se me acerca deshaciendo el silencio
siento su luz sedosa por el rincón oscuro
donde crece la niebla por mi cuerpo

por las rendijas de la puerta
se propagan los rayos, son espadas brillantes
hechas de sol y fuego
juegan, se divierten robándome el impulso
las sombras heridas de luz mueren
en todas las orillas

tus ojos, son tus ojos los que pueblan
de luz, mi alma
y así en un dos por tres
me cambias la costumbre
me transmites la música.

©Julie Sopetrán