Photo: Sarolta
He muerto de abandono total.
Nadie quiso leerme.
Y cuando me leían sólo
me dedicaban peros, feos, cribas,
zarandeos y mortificaciones.
zarandeos y mortificaciones.
Es muy tarde para
enmiendas y remiendos.
Crecí entre palabras
pero me daba corte crecer.
Nunca me han gustado los
retoques o las justificaciones
por eso me he quedado
entre medias tintas y sin zapatos.
Os confieso que aspiré a
ser un buen poema
pero por más que me
sacrificaba contando las sílabas...
Siempre se me quedaban
cortas o largas, no tenía medida
y decidí desmelenarme.
Nunca me importaron las
normas ni las reformas.
Me enamoré de los ripios
así que me azotaron los
críticos.
Y decidí ser yo mismo
sin alteraciones
Fui de rima en rima, de
corrosión en corrosión, de costumbre en costumbre
y se apoderó de mi el
vicio.
Terminé hablando en
romance descuidado
y me convertí en un
poema supersticioso.
Me dio por escribir a
oscuras y bajo palio
por eso no me ha leído
nadie
quise llegar a la cumbre
desde la picota
quise ser sabio y me
quedé en zoquete muy al borde del vértigo.
He muerto de soledad
porque las manos de mi
poeta me abandonaron.
Y ni siquiera hizo el
amor conmigo.
Recuerdo que me escribió
con la mano izquierda
así que me quedé para
vestir santos
entre los lugares comunes
pues ni siquiera una
"décima" se enamoró de mi.
Nunca descansaré en paz.
Y a pesar de mi muerte,
desde el más allá aspiro todavía a ser un buen soneto.
Me quedé en antipoema
con muletas,
porque tuve una terrible
caída subiendo escaleras hacia la fama.
El golpe fue tan fuerte
que al oírlo, Los
Beatles, crearon "Yesterday"
Os diré que gracias a
mí,
la lógica es venerada
por todas las musas del Olimpo.
Y claro como nunca tuve
mucho que decir
me dejaron muerto entre
musarañas libres y contrahechas.
Aquí descansan mis
palabras
hasta la próxima
reencarnación.
Este antipoema que aún
soy
ha dejado escrito en su
testamento a los poetas compasivos:
que la vida sigue
y aunque escribir sea
hacer el amor con la nada
y además de eso, quedarte
arruinado y sin palabras,
que es lo peor que le puede pasar a un poema como yo,
además de no tener lectores...
Pues eso, que después de muerto,
busco poeta, lo espero, que se acerque a mis tinieblas,
y me saque de la tumba lo antes posible.
Tal vez, todavía tenga arreglo.
además de no tener lectores...
Pues eso, que después de muerto,
busco poeta, lo espero, que se acerque a mis tinieblas,
y me saque de la tumba lo antes posible.
Tal vez, todavía tenga arreglo.
©Julie Sopetrán
